Часть 73

Рыцарь идет сквозь туман, волоча за собой меч; все тело сковывает от боли, но он заставляет себя двигаться. Вокруг него ничего нет, кроме тумана. Ни тел под ногами, ни грязи, ни мокрой травы. Сплошная бледная мгла со всех сторон. — Даркос! — кричит он. — Алехандро! Ролт! Тоскано! Это… это ты сделал? Это твои фокусы?! Подняв меч, Тархос рассекает туман окровавленным лезвием, машет клинком, кружась на месте, пока ему не становится дурно. Тяжело дыша, рыцарь замирает и пытливо всматривается в густой туман, пахнущий сырой могильной землей. Что случилось? Что происходит? Где все? Где сам Тархос? Поудобнее перехватив меч, рыцарь снова идет. Вперед, назад, куда-то в сторону: не разобрать. Он не знает, сколько времени пробирается через туман; секунду, час или весь день, но когда из дымки начинают проступать темные очертания домов, у Тархоса от облегчения немеют колени. Но только до тех пор, пока он не видит силуэт столба с прибитым к нему мясницким крюком и костер, сложенный из человеческих черепов. Странная машина издает рычание и фырканье, трясется, исторгая дым, пахнущий раскаленным металлом. Всюду разруха и запустение, как на старом кладбище. Туман понемногу рассеивается, и Тархос понимает, что находится посреди разрушенной деревни. Так похожей на ту, что отряд Тархоса Ковача сжег не так давно.