Глава 33. Предложение

Анри стоял на главной площади, облокотившись на стену одного из зданий. День выдался довольно жарким, и он надел синий плащ с капюшоном, чтобы спрятаться от солнца. Уже который раз он приходил сюда — взглянуть на то «чучело», что до сих пор висело на столбе. Карл. Повешенный, как последний бродяга. Ирония: родился дворянином, а умер как простолюдин. Вот он — чудовище, убившее его сестру, разрушившее жизнь и отца, и самого Анри. Тело давно начало разлагаться, но Анри, проходя мимо, всё равно останавливался и смотрел. Голова Реуса ныла от боли, а снаружи юноша казался спокойным. Но внутри… Внутри бушевал ад. Он представлял, как разрывает Карла в клочья, как медведь на потеху толпе. Тут к столбу подошла небольшая группа людей и священник. Один из мужчин ударил мечом по верёвке, и труп рухнул на землю. Священник опустился на колени, пробормотал молитву и велел укрыть тело тканью и унести. Похоже, Батист наконец дал разрешение похоронить Карла. Тот висел уж слишком долго. Анри нахмурился. Как же ему хотелось подойти и выбить голову из гниющей шеи ногой. Но он сдержался, резко развернулся и пошёл прочь. Анри отправился на рынок, чтобы взять курицу и хлеб. Голова у него все еще гудела, а в душе была чёрная бездна. К тому же, сегодня его навестили очень важные люди. Предложили участие в одном серьёзном деле. Щедрое вознаграждение, но Анри только сказал, что подумает. Он не спешил с ответом. Ходил между прилавками, слушал — но ничего особенно нового не услышал. Софию и её сына уже обвинили во всех грехах, её брат со сторонниками где-то скрывались в графстве. Собрав продукты в мешок, он направился в свой район. Прошёл мимо играющих детей. Этих следовало опасаться — могли стащить, и глазом не моргнёшь. Хотя Анри они знали и обходили стороной. Он открыл дверь, вошёл в дом, положил мешок на стол и начал разбирать еду. — Феликс! — позвал он. — Ты не поверишь… Приходили люди от Батиста. Такое предложили... Тишина. — Феликс? …Феликс? Никакого ответа. «Пусть он просто спит… — молил про себя Анри — Прошу пусть он просто спит…» Анри вошёл в комнату. Феликс лежал на кровати, неподвижный. Взгляд устремлён вверх, руки сжимали раскрытую книжку — ту самую, с его любимой сказкой. — Феликс... Он не отзывался. Он был мёртв. Анри, словно парализованный, сел рядом, на край кровати. Долго смотрел в лицо своего друга, как будто надеялся, что оно оживёт. Потом медленно протянул руку и закрыл ему веки. Он отвернулся и положил голову на руки. Он знал: обвинять некого. Возможно, сам Феликс виноват — слишком беспечен, слишком хрупок. И всё же… Анри чувствовал ярость. Несправедливость. И бесконечную боль. Тут он резко поднялся и вышел за дверь своего дома