...

Трепещет пламя у окна, От ветра струек пригибаясь. Для воска чаша уж почти полна, Фитиль неспешно догорает. В углу пустом сидит она. Подол в руках, а в мыслях путь перебирает: "Церквушка, сад, налево у моста, Пару шагов..." - тревожно вновь вдыхает. Встает рывком, осанку притупя И вновь, и вновь кругами что-то ноги отмеряют. Коснется губ мятежная рука, Покамест впалые глаза через стекло взирают: "Сюртук, жилет, шейный платок... Но нет - не тот" - Порыв волнения донимает Внезапно вспенится, нависнет грузности оплот, А после резко затихает. Внезапно перебивши сердца стук, Слились все чувства лишь в скрипучий звук... "Живой... пришел... Он дома!" - Вспорхнувши с хладости окна, бежит босой к порогу. Цепляя платьем мебели края, Встречает в стылом сумраке другого. Студеный ветер вкрадчиво язвил, Неся все дальше дух от хмеля меда. Пару чуть сбивчивых шагов и вот Он здесь. Живой. Пришел. Он дома. Встречает тленный временем фитиль, Причудливость смиренных ручейков картина И в месте затаившем бездыханный штиль В углу покинутом она подле осколков с лепестками тмина.