Свой

Как правильно сказал один поэт, Что так легко нам телом оголиться. Кинуться в омут, ведь обязательств нет… С зарёй уйти…, исчезнуть, не проститься. И как легко не думать, не скучать… Подобно мёртвому, замедлив взор, Подобно мёртвому с самим собой молчать – Душой кривя и отвергая свой позор. Как тяжело предательство простить, Сбросить с души подобно кожице змеиной. И как непросто человека отпустить, Который был, казалось, сердца половиной. Но дать тебе хочу один совет - Вольна ты слушать или уши затыкать… Ты на пустое не растрачивай свой свет, Чтоб в пустоте потом себя не попрекать. Когда под гнётом жизни и свирепством пуль Тот, что «не твой», тебя собою не прикроет – Отчаянье, как яростный питбуль Твоей же кровью твои чувства и омоет. Тогда скажи, какой же смысл выбирать Того, в ком мужа ты не сможешь рассмотреть? Того, кого не сможешь называть Отцом детей своих и уважать? В каждой душе ресурсный есть запас, Что иссекает с каждый новым «не твоим». И для себя задумайся сейчас Кого б назвать тогда сумела ты «своим»?