***

      Сияли морали в умах много лет,       Но пламя угасло, ведь умер поэт…       Все чувства и мысли живут на словах,       Не так отдаваясь в горячих сердцах.       Что вкладывал в строки, уже не понять.       Считать себя правым приятней, чем брать       Любую поэму, терзать под стеклом,       Затем получая сознанья излом.       …Под твердой обложкой ничто не поет;       Искристые перья не тянут в полет…       Пусть верно, красиво, но все ж потух свет:       Как солнце пред ночью, угас и поэт.       Я чувствую затхлость в середке страниц,       Посмертные маски героев без лиц,       Застывшее время, когда он писал…       Потерян миг жизни — и стих уже мал.       Воротами склепа сомкнулись все строки…       Чернила без крови утратили соки…       Редчайшее чудо — паденье комет! —       Историей стало… Скончался поэт.