The Roads We Take

             Дело не в том, какие дороги мы выбираем       Эрика запаливает сигарету и смотрит вверх — небо затянуто кучей серых туч. Она, держа в руках несколько пакетов для мусора, спешно идёт в переулок, петляя между домов и зданий — один из недостатков жизни на этой квартире — мусорка в двух кварталах.       Дело не в том, какой выбор мы делаем в тот или иной момент       Небо пепельно серое, ровно так же, как и дым, который поднимается из её рта. Она ёжится от ветра — это осеннее утро какое-то прямо пробирающее. Она спешно перебирает ногами, стремясь как можно быстрее добраться до мусорки.       Дело не в том, какие взгляды мы поддерживаем или к чему стремимся, о чём мечтаем       Она проходит мимо группы мужчин — от них крепко несёт запахом алкоголя и пота — довольно знакомый для неё запах. Она оборачивается на них — они явно выглядят как кто-то, кто хорошо провёл время. Уж эту ухмылку она может узнать. Она пожимает плечами и прибавляет шага.       То, что внутри нас       Эрика замирает как вкопанная, когда её взгляд в куче мусора цепляет что-то рыжее — что-то подозрительно похожее на волосы. Её глаза расширяются. Пакеты сами собой выпадают из рук. И вот она уже срывается с места и бежит к мусорному контейнеру.       И выбирает дорогу       Она чуть ли не с головой тонет в этой горе из отходов, пока её руки остервенело раскапывают то, что сверху — за волосами очень скоро она находит и бледную-бледную девушку с остекленевшим взглядом в потрёпанном платье. Она воняет, её тело валяется в помойке разломанной куклой. Эрика кладёт руку на шею, пытаясь нащупать пульс. Холодное — слишком холодное, чтобы быть живым. Потом тянет на себя и подносит к уху, пытаясь услышать дыхание.       И это и есть судьба       Кожей она ощущает слабое-слабое дуновение. Жива.       Посв. О. Генри — Дороги, которые мы выбираем       Fin