.

Взгляни на книгу. Ещё недавно Страницы пели Созвучие ровным. Они любили. Они страдали. Они смеялись. И умирали. И воскресали, Святым подобно. И засыпали, Когда закрыты. И вот раздался Ужасный крик. Один, другой, все хором... Страницы рвали Рукою гневной. Они кричали, От боли плача. Они молили Вас о пощаде, Теряясь в хаосе, Взмывая в воздух И опускаясь На пол Как листопад. А чье-то сердце На них смотрела Давясь слезами От своего бессилья. А после Оно бродили Среди осколков Как зверь израненый, И собирало Клочки бумаги Пытаясь склеить Их крылья вырванные. Страницы плакали, Шурша тихонько. В чем провинились? За что избиты, Разорваны Они на части? Они не злятся, Понять не могут лишь, За что? Страницы плачут, Истекая чернилами. Они разбиты. Они в смятении. Но, как ни странно... шепчут. Они не умерли! Не может книга умереть, Пока, едва касаясь пальцами, Её листают нежно, Пока её читают, Помнят! Пока над нею плачут, Роняя слезы на бумагу! Пока она рыдает, Словно скрипка, С тобой единая. Пока на рваных главах Трепещет истина! Пока в ней теплятся слова - Она ещё жива!