Эпилог

      Очередная осень. Очередная пора холодных ветров, постоянных дождей и гроз. Очередной предвестник зимы, которая способна забрать множество жизней. Два самых ужасных времени года для тех, у кого нет крыши над головой, нет денег, нет еды. А у него даже не было имени. Он его забыл за столько лет бессмысленных скитаний по улицам второй столицы.       Он протянул руку, прося милостыню у проходящих мимо людей, но видел лишь презрительные и пустые взгляды. За почти полдня такой «работы» он смог набрать себе максимум на хлеб и бутылку воды. Чёрвствые создания, эти люди. В них не было сострадания. Они автоматически выписывали из общества таких, как он. Они не понимали, что любой из них может оказаться на этом же месте и молить о помощи.       Что же будет этой зимой? С каждым годом жить в таких условиях становилось всё более невыносимо. Цены на всё вокруг росли, а люди становились всё более скупы на хотя бы рубль подачки.       Он понимал одно: больше двух лет не проживёт. Жестокий и бесчувственный мир убьёт его. Потому что через год никто не положит в тонкую, покрытую грязью старческую руку ни копейки. И он умрёт, потому как нечего будет есть.       Иногда так хотелось прыгнуть с моста, утопиться в Неве или лечь на железнодорожные пути и ждать проезжающий поезд. Но по какой-то неведомой причине на то не хватало смелости. Как-никак, а он хотел жить. Элементарный инстинкт самосохранений каждый раз отводил его от смерти, на которую он шёл.       Но для чего? Что такого он должен был сделать на улицах города, что судьба заставляла его жить в таких мучениях? Для чего вообще он пришёл сюда, сел и протянул руку, надеясь на чужое сострадание? Какова задумка этой чёртовой жизни?       Кто-то из прохожих положил две десятирублёвые монеты, и он поспешил убрать их в карман, после чего снова вытянул руку, скрюченную артритом.       Он просидел ещё час, когда получил следующую милостыню в размере десяти рублей. И в тот момент, когда монета со звоном упала в карман, раздался оглушительный грохот.       Он медленно приподнялся на дрожащие ноги и выглянул из-за угла, надеясь увидеть, что случилось. Столб чёрного дыма поднимался в воздух, растерянные люди оглядывались по сторонам, удивлённо восклицали и доставали телефоны, чтобы снять то, что видели.       А видели они горящий полицейский участок, расположенный через дорогу. Участок, который кто-то взорвал…

***

      Крыша домика стала проваливаться, одна стена слегка покосилась, фундамент стал трескаться. Вода нещадно заливала эту постройку, а синяя краска снаружи почти вся облупилась. Только те, кто знал об этом заброшенном домике давно продолжали называть его «синим», в память о былых временах.       «Встретимся у Синего домика» или «Пойдём в Синий домик, там нас никто не заметит». Это было уже имя собственное, которое домик получил из-за былой своей славы. Да, сюда до сих пор ходили люди, появлялись, чтобы украсить стены новыми картинками или же употребить запрещённые вещества, чтобы эти картинки ожили. Домик стал просто серой постройкой, но всё же был кому-то нужен.       Нужен для того, чтобы скрыться, для того, чтобы опробовать свои художественные таланты, для того, чтобы оставить послание…       Как, например, сделал недавний посетитель, написав на стене имя и дату. Следующий, кто войдёт сюда, даже не заметит эту надпись среди множества других. Она терялась на фоне всего, что украшало домик изнутри.       Поэтому только тот, кто придёт в поисках именно этого послания, сможет его увидеть. Только тот, кому было адресовано:

Коротких Ю.А.

3.11.2023