(не)званный гость

на этот раз я услышал, ома стучал в дверь. кажется, раньше он предпочитал звонить.. *** каждый раз я принимал его. я всегда ждал его у себя дома. каждый раз, стоило мне лишь услышать звонок в дверь, я ставил на плиту чайник. он всегда был моим званным гостем. – Сайхара-чан, как же я рад тебя ви-и-деть, я всё никак не мог перестать думать о тебе, представля-я-ешь! - ядовито говорил он, улыбаясь мне в коридоре. я радостно глядел на него в ответ. с саркастичной ухмылкой, каждый раз он рассказывал мне выдуманные истории, по причинам которых оказывался в моей квартире. иногда они звучали настолько нелепо, что хотелось просто закрыть уши руками, больше ни услышав ни слова. но я верил ему. было ясно, что у него другие намерения, но все расспросы тот лишь пропускал мимо ушей. зная кокичи, он мог связаться с плохой компанией, или сбежать из дома на зло родителям. родителям.. я даже ничего не знаю про его семью. все, что он говорит – это пазл, с одной недостающей деталью наливая кипяток в чашки, заваривал кофе, и он, как всегда, просил вылить и налить ему самый крепкий чай. – У тебя нет чая? Блу Маунтин... Какой отстой, да ты просто стереотипно-заумно-шаблонный детектив, который без сна выкуривает семь кружек кофе в день! Не так ли, Сайхара-чан? – Хаха.. Да-а..? - неуверенно отвечал я. я не пью чай. но как только ома сказал что любит его, различными видами наполнился весь мой ящик. правда, он бы никогда не смог мне довериться. ома врал мне чтобы успокоить самого себя, или может, ему так было бы удобнее. даже самый настоящий абсолютный детектив не может до конца понять его намерения. он, погрязший во лжи, и я, вечно пытающийся найти правду. но я верил ему моя пепельница становилась все более шаткой с каждым его приходом. мне это не нравилось, но я был готов на все, чтобы он чувствовал себя удовлетворённым. дым быстро окутывал кухню, как будто переплетая нас двоих тонкой нитью, но открыв окно, эта нить тут же пропадала. и под вечер, не давая мне никаких шансов, ома уходил. как будто специально неаккуратно надевал ботинки, улыбался мне вслед, и вот, дверь с грохотом закрывалась, и теперь все лучики света где-то снаружи, там, где его нет. я остаюсь в этой квартире один, наедине с чашкой чая, который он так и не выпил, и стараясь не предаваться своим жалким чувствам. ома постоянно пропадал и возвращался ко мне, как будто играя в некую игру, но я так и не понял ее смысл, даже не смотря на бесконечные вопросы, озвученные и неозвученные, кажется, все это было бессмысленно. его сладкая ложь, перемешанная с горькой правдой, ее было нелегко прочитать, но лёгкие нотки прочувствовать можно было только мне. правда, ещё тогда я не знал, что это было бы идеальной возможностью я всегда пытался понять, что с ним не так. и с каждым его визитом он становится все молчаливее. в какой-то мере, я уже начинал это принимать как обычную рутину, и с каждым днём меня это напрягало все больше и больше. мне больше не приносило удовольствие выслушивать его жалкие оправдания, каждый раз становившиеся все нелепее и нелепее. я устал его спасать. эта влюбленность.. кажется, она приносила мне сплошной негатив. я перестал ставить чайник, я перестал передвигать пепельницу сидя за столом в его сторону. я перестал задавать ему какие-либо вопросы. даже самые лучшие детективы иногда сдаются. теперь все его фразы кружились в моей голове лишь слабыми откликами, как будто ничего этого и не существовало. чувство чистой влюбленности перекрыло грязное пятно ярости и лжи.