Памяти Гумилева, 2024

Нет, о, нет, мы души не меняем. Да и тело, словно напоказ, Повторяет пятна все и шрамы, Воспроизводя за разом раз. Что? Тот мальчик, первый, затаенно Вглядывавшийся в опавший лист, В рощи одинокие влюбленный, Тонок, робок, чист и неказист, Вдруг исчез, когда ему на смену Появился пламенный поэт, В мир шагнувший, как король на сцену, И желавший покорить весь свет? Или в них обоих жил ребенок, Годовалый, грустный и смешной, Шелест листьев полюбив с пеленок, В  сильном кулачке сжав мир земной? И не он ли, смелыми шагами За спиной оставив колыбель, Шел потом пустыней и морями, В Африке свою увидев цель? Тот малыш ли, слушая рассказы Папы – корабельного врача, Сам на фронт ушел – не по приказу, Ордена не даром получав? Маленький наследник чести древней, Осененный музой как лучом, Детской вере оставался верен И в застенках перед палачом... А душа, как женщина Родена, Что была прекрасною Ольмьер, Не менялась, нет. Она с рожденья Жгла, не признавая полумер. Жизнь плела метаний пируэты, Но неся сквозь бури крест и свет, Не сдалась судьбе душа поэта, Оставаясь той же. Смерти нет!