На смерть Поэта, 1988 год

Тебе я не прощу, что он вот так стоял… В груди теснились образы и чувства, А взгляд презрение и дерзость выражал, И ты посмел, и ты курок нажал… Чтоб от твоей руки… Сраженное Искусство... Я не прощу тебе, тому, кто был в сражении На стороне врага в том роковом бою, И средь противника в горячке не приметил Того, кто, пулей иль штыком твоим задетый, Упал, едва успев начать строку свою. Я не прощу тебе, с гонителями в ряд Расчетливо, из зависти или от страха вставший, За слухи, что его безжалостно чернят, За травлю, притеснения, за ад, Что на земле устроен, так что ТОТ нестрашен. Я не прощу тебе веревок, окон, пуль, Летящего навстречу тротуара, Камней за пазухою, и в карманах дуль, Я не прощу тебе сердечного удара, Я не прощу тебе его участия в боях, Ссылок и лагеря, и прозябания на нарах, И похорон и втихаря, и впопыхах, И славословья патетичного фанфары, Я не прощу тебе ни мук его, ни смерти, Его усилий в той бессмысленной борьбе, Его бессилия, грызни мышиной, сплетни… И ничего я не прощу себе.