I

мне иногда так легко о тебе рассказывать, будто я вижу сокрытое в омуте глаз твоих; тёмные воды сияют почти что ласково, у альвеол собираясь летучей камфорой. ну а сейчас получается лишь бессвязное, взглянешь, невольно подумаешь: а не напрасно ли? что, если зря — все эпитеты, все метафоры? (плод воспалённого автора? прихоть разума?) что, если всё — пустое?.. но, как бы ни было, строки ненастные служат резцом и мрамором. мысли и образы, бережно мной хранимые, тонкими, нежными в них остаются шрамами, их собираю нетвёрдой рукой художника, нет этой боли тревожнее и дороже мне. пачкаю ими лист, чтоб они продолжили с карты моей навсегда пустоту вымарывать.