апрельское

Вешним неистовством ветрище тискает ещё обнаженные дерева. К ласке готовые, льнут к нему, быстрому: ждут — вот заплещется в сини листва. Птицы срываются рваными рысками, ветер им крылья расправить не дал. Небо смеётся над длинными списками планов бескрылых. Но держим запал. Кажется, всё же во что-то мы вляпались: то ли в апрель, то ли в мел — не понять. Только спина у нас — белая в крапину, и под лопатками зуд не унять. Ветер улёгся устало и сыто, небо в горошек усеяно птицами. Планы поправим, почешем лопатки: ждём новых крыльев — внизу не сидится нам.