Вечер

темно. лёгкий, холодный ветер играет с его волосами, с неба меланхолично капает вода. дождь усилился , желая , видимо, смыть все его тревоги.(получается, честно говоря, плохо) на улице стало холоднее , он зябко поежился и потёр закоченевшие руки, выдохнул облачко еле заметного пара , затем медленно и словно нехотя побрел домой. а домой ли он идёт? это место воспринимать как дом он уже давно перестал. что он там забыл? только если одиночество пустой квартиры и холодильник в котором мыши успели уже групповой суицид устроить. больше его там ничего не ждёт и не держит. от этих мыслей как-то пусто на душе и грустно становится. и как эту зудящую пустоту не заполняй она никуда не исчезает, увы. можно читать, гулять, работать, и что там ещё делают, но это всё лишь временно и в конечном итоге ничем не помогает. ну вот, за своими далеко не радужными размышлениями человек и не заметил как пришел. открыть дверь в подъезд, подняться по лестнице, ведь лифт в таких домах вообще не существует, открыть дверь и завалиться в помещение - уже выученные до скучной монотонности действия. человек прошел в кухню - теперь можно тоскливо посмотреть на отсутствие кофе в доме и упасть на пол где человек и проведет следующие часы до нового дня занимаясь самобичеванием и надеясь что тот будет чуть лучше. хотя ладно, ни на что не надеясь, разве что на то, что он больше не проснется.