Простите, что пишу я, как дитя

Простите, что пишу я, как дитя, Я не поэт — не Пушкин, не Есенин — И если б кто-то прочитал меня, То счёл бы правильным отправить в мир бескрайних прерий. Где времени и счета нет, Где всё вокруг совсем не важно. Где ты, как крошка-человек, Как будто мелкая букашка. А если я умру внезапно, Как думаете, кто напишет некролог, И что будет написано изрядно? "Девочка, которая была огнем... Огнем неугасающим и теплым, То прозорливым, то чутка спокойным" И кто бы мог подумать, что то пламя Вдруг всех родных обогревать устанет? Что больше не коснется губ его улыбка, И что покинут искры взгляд, Что тот огонь так страстно пожелает Внезапно серым пеплом стать. Когда-нибудь такое будет и со мною, Ну, а пока, следите за моей улыбкой. Ведь хочется побыть мне с ней ещё немного: Её отсутствие напоминает пытку. 23 мая 2019 года