Слишком обычная пятница

Конец ноября, а снега все нет… Впрочем, неудивительно для наших широт. Повсюду лужи. Останавливаюсь посреди одной из них и смотрю на себя, в мутноватой отражение. Мама часто говорит, что я красивая… Но что собственно во мне красивого? Русые спутанные космы, постоянно лезут в лицо, серые мышиные глаза, тощая как скелет, дуратские веснушки… (Я не тот человек, которому они идут. Я же не Раминский) Чучело чучелом, чтобы там не говорили родные. Ну и живу я не в Голливуде — обычный облезлый городок на Урале, и учусь в самой обычной, даже заурядной школе. В общем, не с внешностью, не с местом жительства не повезло. Я самая обычная девочка с самой обычной скучной жизнью системы школа-дз-сон. Но кое что все-таки сегодня случилось, из-за чего самый-обычный-день стал чуть необычнее. Я решила поучаствовать в конкурсе. Многие постоянно вертятся с ними, из кожи вон лезут, чтобы занять хоть какое-то место, но это не про меня. Зачем тратить время? У меня то всё стабильно. Утром школа, вечером дз и фортепиано, по выходным — здоровый сон. Но сейчас — особенный случай. В общем, так… Я шла по школьному коридору к выходу. Настроение не плохое, даже хорошее по осенним меркам. Ещё бы — контрольная по лит-ре сдана, впереди выходные, а скоро и вовсе каникулы, снег обещали… В воздухе пахнет мокрым полом. А Милана стоит со своими подружками около доски с обьявлениями. Ну прямо принцесса со знатными дамами — такие аккуратные, с корейским макияжем и в модных кофтах. Хорошее сравнение. Она вообще и по внешности как принцесса — золотистые кудри, голубые глаза, гладкая кожа и вечно дорогая одежда. Вот только если Милана — принцесса, то со мной она обращается как со служанкой. А меня это не устраивает. На кедах опять развязались шнурки. Отхожу и присаживаюсь на корточки, чтобы завязать их. А они стоят около доски объявлений этой дурацкой. Там ещё надо имя записывать, если хочешь поучаствовать. А Милана — она, конечно, первая записалась — повернулась и шепнула что то одной из своих подруг, и они вместе захихикали. Я отчётливо разобрала «Каролина». Ну да, конечно. Обычно меня это не задевает. Реально, что мне с того, что кто то там что то шепнёт? Слишком много у меня дел, чтобы обижаться или завидовать. Но тут — особый случай. Потому что Милана полгода как записалась на фортепиано. А я занимаюсь пять лет. А конкурс музыкальный. И я почему то разозлилась. Сжала зубы, поднялась, подошла едва не сбив плечом одну из этих самых «подружек», взяла маркер на магните и кривовато вывела «Каролина Апельская». Да, фамилия так себе. Прямо под названием их группы записала. Они так вылупились… Хах. Зачем я это сделала? До сих пор не понимаю. * * * Честно? Завидую Милане до чёртиков. Полгода занятий, а у неё уже собственная группа. Выступают на всяких мини местах, поют сопрано… А у меня контральто. Да и конкурс… Что там надо делать? Вдруг надо будет на сцене выступать? Я и сцена это просто антонимы. Смешно просто звучит. Да я даже при гостях начинаю ёрзать на кресле и забывать ноты! А сколько слушателей будет? Может только жури, а вдруг полный зал? Брррр, подумать страшно! Но время назад не повернёшь. Наверное. А сейчас я отдыхаю. Пятница все-таки. Дз сделано. Сижу в кресле, пью чай, всё нормально… И тут мама: — А ты что у нас, школьной деятельностью заинтересовалась? Я чуть чашку не выронила. Этого ещё не хватало! Сейчас начнёт доставать расспросами, расболтает всем своим подругам, а потом будет ежедневно интересоваться успехами или ещё хуже — наймет репетитора. Ну вот откуда ей знать об этом?! А. Ну да. Точно. На экране планшета синеет интерфейс родительского чата. «Уважаемые родители, в нашей школе проходит замечательный конкурс под названием «Юные музыканты», в ходе которого нашим ребятам предстоит выступить (самому или объеденившись в группу с друзьями) с собственным музыкальным номером. Если кто то из ребят желает поучаствовать, можно записать свое имя в главном холле. Ниже список тех, кто уже записался. " Фамилии, фамилии, фамилии… «Коралина Апрельская». Спасибо. Очень интересный вариант как исковеркать мою фамилию. Апрель — ужасный месяц. Сыро, грязно, скользко. Я бы предпочла быть Июльской, когда мы с родителями ездим в горы, и собираем пахучие травы, и пьем какао, любуясь Уральскими вершинами… Надо же, мыслю как Пушкин. У него фамилия тоже ничего, кстати. — Что сыграешь? Или может споёшь? — не отставала мама. — Я не умею петь. — отрезаю я и ухожу в свою комнату. Моя Комната — место священное и не прикосновенное. Даже мама туда не заходит, только если я попрошу. Справа стоит фортепиано. Слева — кровать. Над ней расписание уроков, а под ней фото Димы. Дима Раменский — парень из 8 А, на год старше меня, и я его просто обожаю. Его вообще вся школа любит. Интересно, он придет на конкурс? Впрочем, хватит думать о конкурсе. Натягиваю сорочку, ещё раз бросаю взгляд на фото Димы и ложусь спать. Может, и не так страшно выступать?..