2.0 (23.04.2024)

Привет, музыкант. Из солнечной Астаны пишу я теперь. Шесть лет пронеслись как ветер. Теперь мой приют под небом чужой страны. А красные кнопки всё явственнее видны, и из засохших цветов не собрать букета, и пассажирский не взмоет ввысь звездолёт — ключ заржавел, а корпус покрылся пылью, приборы молчат, и Марс нас уже не ждёт. И бой вокруг — не гитарный — к нулю отсчёт. И баррикады нас всё-таки разделили. Ты говоришь, нужно было ещё вчера выбрать, где я и с кем… И в этом не заодно мы. Дома теперь мне каждый второй не рад — но может быть, если б ты не просил выбирать, мне не пришлось за три дня бы бежать из дома. Многое отдала б, чтоб вернуться в год, когда помирить мечтала два наших мира. Но пополам Земля. Марс больше нас не ждёт. В этом письме не будет мажорных нот. Прощай, музыкант. Мы оба сделали выбор.