Часть 1

Марат сидел на кожаном диване в гримерке, сжимая в ладонях пустой стакан. Плечи вздрагивали. Дверь тихо скрипнула — Дима вошел без стука, сразу почуяв тяжелую энергию в комнате. — Марат? — тихо позвал Дима, останавливаясь у порога. — Ты чего здесь в темноте? Все уже разъезжаются. Башаров резко поднял голову. Глаза были красными, а голос — сиплым, надтреснутым: Дима подошел ближе и сел на край стола, внимательно глядя на ведущего. Он не стал утешать дежурными фразами — чернокнижники видят правду. — Ты из-за Семёна так убиваешься? — прямо спросил Матвеев. — Это просто проект, Марат. Люди приходят и уходят. — Не просто! — Марат почти выкрикнул это, и по его щеке снова покатилась слеза. — Для меня он не был «просто участником». Я каждое испытание ждал только его выхода. Я сценарий читал, только чтобы увидеть, где мы пересечемся. Дим... я ведь люблю его. По-настоящему. Не как ведущий — мага, а как человек. Дима на мгновение замолчал, прокручивая на пальце кольцо. Он не выглядел удивленным. — Я видел, как ты на него смотрел в Готическом, — спокойно ответил Дима. — Ты светился рядом с ним. А сейчас в тебе будто лампочку выкрутили. — Внутри дыра, — прошептал Марат, закрывая лицо руками. — Я должен был его остановить, переиграть результаты, что угодно... А теперь я буду стоять в этом зале каждую неделю и видеть пустоту на его месте. Как мне теперь вести этот сезон, если его в нем нет? Дима положил руку на плечо Марата, слегка сжав его. — Напиши ему, Марат. Камеры выключены. Битва для него закончилась, но жизнь-то — нет. Иди и скажи ему это не в эфире, а в лицо.