Часть 2

Вечер в квартире Семёна всегда пах пало санто и свежезаваренным чаем — запахами, в которых не было ни капли озона. Семён подошёл со спины, мягко набрасывая на плечи Марата шерстяной плед. — Опять замерз? — голос Семёна был ровным, обволакивающим, как патока. — Ты весь вечер смотришь в окно, Марат. Там только дожд — Просто задумался, — Марат попытался улыбнуться, но губы слушались плохо. — Красиво заливает. — Красиво — это когда мы здесь, в тепле, — Семён развернул его к себе, заглядывая в глаза с той невыносимой нежностью, которая должна была лечить, но иногда ощущалась как слой ваты, через который трудно дышать. — Тебе нужно выпить чаю и лечь пораньше. Ты сегодня снова дёргался во сне. Опять гроза снилась? Марат отвёл взгляд. В голове против воли вспыхнул кадр: пронзительные голубые глаза Саши, его ледяные пальцы на запястье и то самое чувство, когда ток проходит навылет, сжигая все предохранители. Рядом с Шепсом никогда не было «тепла». Там был только пожар. — Просто погода меняется, Сём, — тихо ответил Марат, накрывая ладонь Семёна своей. — Спасибо, что ты рядом. Правда. Семён коснулся губами его виска. — Я никуда не уйду. Я — твой штиль, помнишь? Марат закрыл глаза, изо всех сил стараясь не думать о том, что штиль — это всего лишь отсутствие ветра. И что в этой идеальной, стерильной тишине он начинает медленно глохнуть, всё ещё надеясь услышать хотя бы один далёкий раскат грома.