Между нами

Ночь выдалась мучительной. Я не понимала, почему. Вроде бы, я здесь по своей воле. Вроде бы, с парнем. Вроде бы… С Гришей. Но кто мы друг другу? Что между нами? Я думала об этом всю ночь, ворочалась, не могла уснуть. Его татуированная рука обнимала меня, прижимала к себе, будто доказывая, что я — его. А я не знала, что чувствую. Мне было приятно, даже комфортно, но… это пугало. Пугало то, что он держал меня даже во сне, не оставляя пространства для движения. Его дыхание было ровным, на губах играла лёгкая сонная улыбка. Я медленно провела пальцами по его волосам.

***

Утро. 7:48. Тихо, стараясь не разбудить его, я выбралась из-под его руки, на цыпочках вышла из комнаты. После туалета сразу пошла в душ. Тёплая вода стекала по телу, смывая остатки ночи. Я напевала что-то себе под нос, вспоминая, как пьянела вчера, как забывала следить за словами. Было стыдно. Выключив воду, я быстро накинула бельё, нашла в шкафу Гришину футболку и натянула её на себя. Он слишком мило спит, блядь. Я поймала себя на том, что смотрю на него с восхищением, словно какая-то фанатка. — Надо приготовить завтрак, — выдохнула я, отрывая взгляд от него. На кухне я решила не заморачиваться и приготовить что-то простое — салат и сырники. Открыв холодильник, удивилась — он был забит под завязку. Пока резала овощи, смешивала тесто, налила себе чашку кофе. Когда я раскладывала всё по тарелкам, чьи-то холодные, но уверенные руки легли мне на талию. — Хозяйка, прям, — голос у него был ещё хриплый от сна. Я вздрогнула, но не отстранилась. Гриша наклонился ближе, его дыхание скользнуло по моей шее. — Рано встала, — лениво пробормотал он, прижимаясь губами к моему плечу. — Кто-то же должен был позаботиться о завтраке, — бросила я, стараясь не показать, как меня задевают его прикосновения. — Ты всегда обо мне заботишься? — Он приподнял бровь, но не спешил отпускать. Я закатила глаза, выскользнув из его хватки, и поставила перед ним тарелку. — Просто ешь, пока горячее. Гриша усмехнулся, сонно потерев лицо ладонями, сел за стол и взял вилку. — Чувствуется, что ты тут надолго, — он кивнул на мою футболку, — даже в мои вещи уже залезла. Я посмотрела на него, потом на ткань, свободно висевшую на мне. — Твоя футболка удобная. — Я удобный, — ухмыльнулся он. Я закатила глаза и сделала вид, что не услышала. Сделав пару глотков кофе, я подошла к окну. Из него открывался потрясающий вид на город, утопающий в мягком утреннем свете. Элитный жилой комплекс, дорогие машины, редкие прохожие, спешащие по своим делам. На самом деле, я гордилась им. Всегда знала, что у него есть будущее. Хорошее будущее. Отличное. Даже если меня в нём не будет, я просто верила. Я улыбнулась своим мыслям и перевела взгляд на него. Он ел. Надеюсь, еда вкусная. — Ну, как тебе? — спросила я, опираясь на подоконник. — Нормально, спасибо. Он снова казался холодным. Или, может, просто ещё не проснулся? Я подошла ближе и провела рукой по его растрёпанным волосам. — Я старалась. Гриша посмотрел на меня, и уголки его губ дрогнули в слабой улыбке. — Я старалась. Гриша посмотрел на меня, и уголки его губ дрогнули в слабой улыбке. — Вижу, — тихо сказал он, чуть прикрыв глаза, будто наслаждаясь моим прикосновением. Я провела пальцами ещё раз, чувствуя мягкость его волос, а потом отдёрнула руку и села напротив. — Какие у тебя планы на сегодня? — спросила я, крутя в руках чашку с остывающим кофе. Он откинулся на спинку стула, лениво потянулся, перед тем как ответить: — Встреча, потом в студию. — Могу поехать с тобой? Гриша усмехнулся, посмотрел на меня изучающе, словно пытался понять, зачем мне это. — Ты же не любишь сидеть в студии, — заметил он. Я пожала плечами. — Просто не хочу сидеть дома. Он кивнул, не задавая больше вопросов. — Тогда собирайся. Выезжаем через час. Я доела завтрак, быстро убрала со стола и ушла в комнату переодеться. Когда я вернулась, Гриша уже стоял у выхода, прокручивая телефон в руках. — Готова? — спросил он, скользнув по мне взглядом. — Да. Мы вышли из квартиры, спустились вниз, и он, как всегда, сел за руль, молча заведя машину. Музыка играла негромко, он сосредоточенно вел, не отвлекаясь. Я смотрела в окно, думая о том, каким будет этот день. Краем уха я услышала знакомые аккорды — играла песня Федука «Хлопья летят наверх». Я посмотрела на Гришу. Он когда-то познакомил меня с Федей. Они знали друг друга ещё с Венгрии. Федя был солнечным, добрым парнем, с ним всегда было легко. Хороший. И его девушка… или уже жена? Не помню. Она была такой же — яркой, милой и доброй. Я тихо спросила: — Как там Федя? Гриша усмехнулся. — Ооо, Федучок вышел замуж, девочка родилась. Мои глаза округлились. — Реально? Когда успел? — Да вот, месяца два назад. Даже звал на празднование, но я не доехал. — Почему? Гриша пожал плечами, сосредоточенно свернул на другую улицу. — Дела были. Я прикусила губу, задумчиво посмотрела в окно. — Надо бы поздравить его. — Можешь написать. Обрадуется. Я кивнула, достала телефон и открыла диалог с Федей. Последние сообщения были ещё с прошлой осени — пара мемов и гифок. «Федя, поздравляю тебя! Ты теперь батя, это так круто. Желаю тебе счастья». Отправив, я улыбнулась. Всё-таки приятно видеть, как у кого-то в жизни всё складывается. Вдруг у меня так будет с Гришей?.. Аа, ладно, неважно. Я быстро отогнала эту мысль, снова уткнувшись в телефон. Федя не сразу ответил, но через пару минут на экране высветилось уведомление. «Алиса! Спасибо большое! Надо встретиться, давно тебя не видел». Я улыбнулась, но прежде чем ответить, краем глаза заметила, как Гриша мельком взглянул на мой экран. — Он тебе написал? — Да, говорит, надо встретиться. Гриша кивнул, выруливая на проспект. — Можно как-нибудь заехать к нему. Он теперь вообще осел, семейный стал. — Ты будто жалеешь, — усмехнулась я. — Да не, норм. Просто… странно. Он говорил это спокойно, но я чувствовала, что где-то в глубине души ему было немного непривычно. — Ты что, не представляешь себя таким? Гриша скользнул по мне взглядом, на секунду задумался, потом усмехнулся. — Представить — могу. Но это точно не про меня. Я кивнула, отвела взгляд. Да, точно не про него… Или всё же? В машине повисла тишина. Только негромко играла музыка, и Гриша ритмично постукивал пальцами по рулю. Я задумчиво смотрела в окно, ловя себя на мысли, что его ответ почему-то задел меня. — Ты так говоришь, будто это что-то плохое, — сказала я, не глядя на него. Гриша усмехнулся. — Это просто не мой путь. Я живу по-другому. — А если когда-нибудь всё поменяется? — Алиса, — он бросил на меня быстрый взгляд, — ты думаешь, я способен сидеть дома, менять подгузники и слушать детский плач? Я пожала плечами. — Люди меняются. — Не все. Я не стала спорить. Просто отвернулась к окну и наблюдала, как пролетают мимо здания, машины, прохожие. Спустя пару минут Гриша заглушил музыку и заговорил первым: — Ты реально хочешь заехать к Феде? — Да, можно. Если у него время есть. — Ладно, тогда напиши ему, спроси, не против ли он гостей. Я снова взяла телефон, написала Феде и почти сразу получила ответ: «Заезжайте! Саша будет рада тебя видеть». — Говорит, можно, — сказала я, убирая телефон в сумку. — Тогда после студии к нему, — спокойно кивнул Гриша, переключая скорость. Я взглянула на него. Спокойный, уверенный, полностью в своём мире. Иногда мне казалось, что я никогда не узнаю, что у него в голове.