note N 94932

      "особенный" день приближается. мне рекомендовали подготовить речь. не знаю, для чего она нужна. никогда не занимался такими глупостями, и точно не собираюсь начинать заниматься ими сейчас.       я не уверен даже в том, что номер записи верный, но почему то решил, что это 94932-ая запись. подумал так с утра. сейчас 6.42am. "с утра" — в 4. обычно я просыпаюсь значительно позже. возможно, моё раннее пробуждение связано с предстоящим в скором времени заседанием, я не знаю, не помню, кажется, оно состоится в "особенный" день, потому что сразу после него меня должны осаждать сми.       не люблю журналистов. совсем не люблю. и людей не люблю тоже. думаю, что это связано с тем временем, в которое мне довелось существовать. не могли же быть все люди от начала веков такими, какие они сейчас, и быть такими в будущем до их (веков) скончания. уверен, будет (а может, даже было!) время, когда люди — порядочные, достойные. а от этих мне тошно. как в знойный летний день от духоты. таких дней я помню не очень много. признаюсь, мне тяжело находить в уголках своей памяти какие-либо воспоминания, однако некоторые из них определенно сохранились безо всяких повреждений, поэтому, надеюсь, я их занесу в свои записи. вернёмся к летним дням. я помню только летние дни своего отрочества — далее я уже оказался здесь. те дни, которые я помню, не приносили мне радости — они приносили только очередные увечья, травмы, синяки, слёзы и разочарования. что уж говорить о нынешних? но мне, в каком-то смысле, хотя бы не было так томительно тоскливо. сейчас я чувствую себя просто отвратительно. мой разум теперь никуда не годится. мне даже жаль человека, которому доведётся прочесть всё это, если, конечно, доведётся. как ни странно, есть такой человек, чьим касаниям к этим листам я был бы рад. но я точно знаю, что этот человек умер. а писать мертвецу — величайшая глупость.       на сегодня это всё. нет более моих сил продолжать писать эту нелепицу. подумать только! — я когда-то и стихи ведь писал! бездарный дурак! только теперь понял, что мне и с прозой не справиться, куда мне до стихоплётов?