Пролог

«Они сказали, что это были демоны. Но демоны не оставляют поддельных отчётов. Демоны не убирают свидетелей. Демоны не боятся правды. А вы — боитесь.» Её голос звенел в тишине, холодной, как металл кинжала, вложенного в ножны. На полу лежал дневник. Обожжённые страницы, следы крови по краю, имя — выцветшее, но всё ещё читаемое: Рафаэль Верно. Кассандра стояла у окна в своей комнате в Париже. За стеклом — дождь, за дождём — Милан, который она оставила. Прошло пять лет, а чувства внутри были такими же острыми, как в день, когда она впервые увидела отца в мёртвой рубашке с затянутым рунами горлом. С тех пор она искала. Училась. Вылавливала слухи, шепот, старые документы. И теперь, наконец, ниточка привела её в Нью-Йорк. Город, который никогда не спит. Город, где прячутся артефакты. Город, где — возможно — кто-то знал правду. Она не верит в случайности. И никогда не отступает.