повесть о другой Сонечке

Соня... стружки февральского снега летят на мою темную голову. в темноте сияют жизнью твои зеленые глаза. пахнет надвигающейся весной, ржут лошади, стройной вереницей тянутся изящные кареты. Соня... разве может быть имя такой отрезвляющей пощечиной? машиной времени, что уносит тебя на липкие улицы родного города. сквозь мутную вьюгу я продвигаюсь вперед — к источнику закупоренного тепла, с горьким осознанием на дне замерзшего сердца: сегодня придется расстаться.