Между строк. Дорога на юг

— «Мы куда едем?» — Ясмин вяло смотрела в окно старенького кабриолета, который Зейн арендовал, отказавшись от чёрных лимузинов и водителей. — «На юг. Без навигатора. Только я, ты, море и музыка.» — «Ты с ума сошёл?» — она рассмеялась. — «Ты, Зейн Аль-Аббас, без охраны, в пыльных кедах, за рулём?» Он не ответил. Только посмотрел на неё с такой теплотой, что сердце сжалось. — «Я хочу быть просто Зейном. Для тебя.» Дорога петляла между холмами, обрываясь то к лазурному морю, то к виноградникам. Они останавливались в маленьких деревушках, ели лимонный сорбет на ступеньках церкви, смеялись до слёз, когда Ясмин пыталась говорить по-итальянски с бабушками в лавках. На третий день, у самого края утёса, они остановились в старом доме, переделанном в уютный пансион. Вечером, укрывшись пледом на террасе, Ясмин смотрела на солнце, тонувшее в море. — «Ты знаешь, здесь всё кажется легче,» — сказала она. — «Нет прошлого. Нет страха. Только ветер и ты рядом.» — «Потому что мы выбрали это. Остановиться. Прожить момент.» Она повернулась к нему и провела пальцем по его щеке. — «Ты умеешь быть настоящим, когда позволяешь себе забыть, кем тебя считают. Я люблю именно такого тебя.» Он взял её за руку, поднёс к губам. — «И я люблю тебя — такую, какая ты есть. Не “дочь Кадира”, не “героиня Сефера”. Просто Ясмин. Моя.» Они молчали. Только море шептало внизу. И сердце билось медленно — в унисон.