4. Кровь с рук

Летая в облаках, борюсь с упадком сил, Я слил. Эту игру себе и стих мой псих. Мечты живых, меня уже не привлекают, Зато питают. Меня, мысли о эвтаназии! В борьбе вольной, убьёт волной и полной Отчаяния жизни — толпой задавит покойно. Я сплю спокойно, и мне даже не больно, Но только на мне рубашка психа ой б#я. Кровь с рук, прямо в ванну друг, и мне смешно! Я шут, тут шапито, и мне в радость — Сладость греха, я походу сошёл с ума, я сам, Вне себя, я понял, но… АААААА Хочу что бы сбило фурой, мудрой, отправив в мир иной, ведь мой заполнил гной. Об этом я и пишу — мир не мой, мир немой. Мир немой картикатуры — это смешно… Ну а как иначе, я в творческой пасти, Без власти и гасит, меня эта серая пати. Платит покупая платье — монстр мною по кускам. Устал, моя жизнь сериал в сюжете которого я прогадал. И вот так всегда: я мудак, Я мудак, Я МУДАК. Да как бл#ть так, я в шоке мам, ты в курсе пап? Я походу ёб#ный мудак, о как! я всяк обмяк, И труп повис под потолком как червь и як. Я червь и як, но предпочёл бы мышь и як. Делаю всё тяп-ляп, даже стихи нечитаемая хрень. Но пока я жив буду пытаться, рваться, лаять, кусаться…