Часть 10

Тренировки начались неожиданно. Или, точнее, без предупреждения. — Вставай. — Что? — простонала я, прикрыв глаза рукой от утреннего света. — Хочешь стать сильнее? Тогда вставай. Или ты думаешь, что сила приходит сама собой? — Я только что проснулась. — А война ждать не будет. Я неохотно выползла из кровати, накинула спортивную форму и вышла на задний двор. Воздух был прохладным, но внутри меня уже горело что-то другое. Не просто огонь. Предвкушение.

***

Первый день начался с позора. — Держи меч правильно, — командовала Тёмная Блум. — Не как игрушку, а как продолжение себя. — Я так и делаю! — Нет. Ты держишь его, как будто он тебя боится. Меч в моих руках был деревянным, но даже с ним я чувствовала себя неуклюже. Удары были медленными. Блоки — слабыми. Даже шаги казались чужими. — Ты двигаешься как новобранец. Стиль Домино — это не просто движения. Это язык боя. Каждый удар должен быть частью чего-то большего. — А можно чуть понятнее? — Закрой глаза. Почувствуй пламя. Оно движется по тебе. Пусть оно направляет твои руки. Я закрыла глаза. И услышала… дыхание. Где-то глубоко внутри. Огненный поток, который ждал своего часа. — Теперь ударь. Я сделала короткий выпад. Меч рассёк воздух. Не идеально. Но почувствовала, как что-то изменилось. Что-то щёлкнуло внутри. — Хорошо. Теперь повторяй. Снова и снова. Пока не станет естественно. — Это сколько раз? — Пока не упадёшь.

***

Через неделю я уже не чувствовала мышц. Каждая тренировка заканчивалась болью. Потом — злостью. Затем — пониманием, что я стала чуть быстрее, чуть сильнее. Тёмная Блум была безжалостна. — Слишком широкий шаг. Ты хочешь упасть или победить? — Я стараюсь! — Стараться — это для школьных проектов. В бою нужно действовать. Она училась у кого-то. Или, возможно, помнила то, что было заложено в крови. Удары становились точнее. Перехваты — резче. Каждое движение получало смысл. — Стиль Домино — это не защита. Это ловушка. Ты не отбиваешь удары. Ты их используешь против врага. — То есть мне нужно притвориться, что я мягкая, а потом... — ...ударить так, чтобы он не успел понять, что случилось. И я начала понимать. Это был не просто стиль. Это был танец. Живое пламя в форме боя. *** Однажды после очередного урока я вернулась в комнату. Мысли были заняты теорией магфилософии, но внутри шевелилось что-то другое. Напряжение. Желание проверить себя. — Хочешь попробовать настоящую тренировку? — Что ты имеешь в виду? — Вызови меня. Я замерла. — Серьёзно? —Ты должна научиться сражаться с тем, кто сильнее тебя. И пока что — это я. Меч появился в моих руках сам. Как будто всегда ждал. И передо мной возникла она. Тёмная Блум. Её клинок сверкал, как раскалённая сталь. — Не думай. Просто двигайся. Она бросилась вперёд. Я парировала. Удар. Блок. Выпад. Мы кружили, как два огня, соединённые в одном теле. И впервые я не боялась её. Я понимала её. И она знала это. —Ты становишься лучше. Но ещё далеко до совершенства. — Значит, я стану лучше. —Тогда продолжим.

***

С каждым днём я становилась другой. Не холоднее. Не жестче. Просто… увереннее. Я перестала бояться ошибок. Я начала чувствовать своё тело. И, что самое важное, я начала понимать: Тёмная Блум — не враг. Она — мой клинок. Мой огонь. Моя суть.