Глава четвёртая. Там, где плачут стены

Дождь стучал по высоким окнам приюта, будто кто-то снаружи всё ещё пытался достучаться внутрь. Гермиона шла по коридору, который знал только серый свет и шаги тех, кто давно не верит. Дверь №12. «Особая комната». Здесь держали тех, кто «опасен для коллектива». Замкнутых. Нелюдимых. «Бесперспективных». Она постучала — без ответа. Вошла. На полу, в углу, сидел мальчик лет десяти. Рыжий, худой, с пустым взглядом. На стенах — следы от когтей. Окно замазано чернилами. Имя в досье — Марк. Прошёл шесть приютов. Никто не брал. — Привет, — сказала Гермиона тихо. — Я Гермиона. Можно я побуду с тобой? Мальчик не ответил. Не шевельнулся. Лишь посмотрел мимо. — Я принесла тебе книгу. Сказку. Не магическую — настоящую. Про волка, который боялся быть один. Тишина. Она села на пол, рядом. Открыла книгу. Начала читать. Голос её был тёплым, неторопливым. Без назидания. Без ожиданий. — …и волк смотрел на звёзды, потому что знал — где-то там его кто-то ждёт… Что-то дрогнуло. Марк сжал руками край рубашки. Его плечи едва заметно вздрогнули. — Ты плачешь? — спросила она, не повышая голоса. — Нет, — прошептал он. — Это дождь. Она кивнула. — Хорошо. Пусть будет дождь. Они сидели в тишине. И впервые стены, что слышали только крики, услышали — дыхание надежды.