Глава 6. Принципы

(Трек главы Chelsea Wolfe – Feral Love) Саймон долго не решался. Подъезжая к дому, он в голове уже отбрасывал лишние слова. «Может, поужинаем сегодня?» — звучало нормально. Без давления. Просто шаг. Ближе к вечеру небо над Тусоном налилось ржавчиной заката. Он свернул на парковку возле дома, усталый, но в предвкушении. И тут её увидел. Кейт. Она выскочила из подъезда, в руке — рюкзак и мотоциклетный шлем. Двигалась быстро, почти порывисто. Саймон замер и наблюдал за ней через стекло лобового. Она не заметила его сразу — вскочила на байк, в спешке застегнула ремешок шлема, набросила рюкзак. Глушитель взревел, когда она завела двигатель. На выезде из парковки она притормозила, обвела взглядом улицу — и увидела его. Они встретились глазами. Взгляд Кейт — резкий, напряжённый. Не испуганный, но… колючий. В том смысле когда ты не хотел, чтобы кто-то видел тебя сейчас. Он не шевельнулся. Она опустила забрало шлема, скрыв лицо, и рванула прочь. Гул байка прокатился по улицам, затихая в закате. Саймон вошёл в квартиру, захлопнул за собой дверь чуть громче, чем обычно. Он прошёл на кухню, бросил ключи на стол рядом с ее стаканом в котором ещё теплился чай. В ванной — полотенце влажное, как будто она только что выскользнула из душа и тут же уехала. Торопливо. Без плана. Он налил себе воды из-под крана, сделал глоток, но вкус был металлическим, неприятным. Всё внутри гудело — не от усталости, от напряжения. Саймон сел, уставился в пустую стену. Что она скрывает? Он перебрал в уме всё, что знал о ней. А знал — чертовски мало. Он встал, шагнул в коридор, остановился у её двери. Закрыта. Ты же не будешь врываться? Он поднял руку. Поколебался. Это не твое дело Саймон. Не лезь в это. Кейт не вернулась ни вечером, ни ночью. И на следующий день. Утро шло в привычном ритме. На столе, как и прежде, стоял её стакан — внутри ледяной чай, плёнка на поверхности.

***

Вечером на следующий день он задержался на парковке дольше обычного. Искал взглядом хотя бы ее след. Но всё было по-прежнему: жара, выжженный асфальт и пустота. На третий день он пришёл с базы и даже не снял ботинки. Прошёл на кухню, сел за стол, облокотился и просто смотрел на дверь её комнаты. Ничего не менялось. Он встал. Подошёл к двери. К чёрту принципы. Покрутил ручку. Не поддаётся. Заперто. Он провёл рукой по косяку сверху — машинально. Маленький ключик со звоном упал на пол. — Кейт, ты такая предсказуемая, — буркнул он себе под нос. Вставил ключ в замок, повернул. Щелчок. Дверь со скрипом поддалась и медленно отворилась. Запах — её духи, немного пыли, застоявшийся воздух. В комнате творился бардак. Вещи были разбросаны, кровать не заправлена. Все признаки того, что Кейт уезжала в спешке. На тумбочке рядом с кроватью — недопитая бутылка воды, обложка от паспорта, клочок бумаги с торопливо написанным номером телефона. Саймон обвёл взглядом комнату. Его зацепила стопка фотографий на письменном столе. Он подошёл, взял одну. На снимке — Кейт, лет 10 назад, в форме мотокросса, с байком и парнем в тёмных очках, который расплылся в довольной ухмылке. На обороте было написано: «Люблин. Финал. 2014». Саймон сел на край кровати, сжимая в руке фотографию. Это не просто случайный момент. Это была часть её прошлого. В его глазах появилось то, чего не было последние три дня — ясность. Он забрал фото и вышел из комнаты, уже не колеблясь.

***

Поздней ночью, сев за ноутбук, он начал искать. Ввел в строку поиска Lublin Moto Final 2014. Интернет не сразу, но выдал несколько ссылок. Старый спортивный блог с архивом новостей, фото в низком разрешении, короткая сводка участников. И вот — нужное. Фотография, сделанная на финишной прямой. Женщина в чёрно-зелёной форме, вскидывает руку, сжимая кулак в воздухе. Это она. Под подписью: «Катарджина Рудковска заняла второе место на Lublin Moto Final 2014. Выдающийся дебют для гонщицы из Польши». Катарджина. Рудковска. Саймон медленно откинулся на спинку кресла. Имя, которого он никогда не слышал. И которое теперь было ключом. Единственную информацию которую она дала о себе и то была ложью.

***

Утро. Желтый свет пустыни заливал дорогу, музыка в колонках дробила ритм: что-то старое, хриплое, южное — идеально ложилось на разбитый асфальт и пыльную прямую. Саймон был собран. Руки крепко сжимали руль, во всём его теле чувствовалось напряжение охотника, нашедшего след. Он свернул к воротам базы, не сбавляя хода. Выскочил из машины и направился прямиком к плацу. Там, как всегда, командовал Джексон. Хмурый, с лицом, будто вырубленным из песчаника. Он гонял новобранцев, те отжимались в пыли, а он бродил рядом, бросая короткие, четкие команды. Саймон подошёл без тени сомнения. Без приветствий. Без улыбки. — Джексон, — сказал он, останавливаясь перед ним. — Мне нужна твоя помощь.