Эпилог

Ледяной ветер зарывался под плащ и продирал до костей. Далеко впереди, едва пробиваясь сквозь северную морозную ночь, мерцали скудные огни спящего города. Плащ до колен облепило снегом. Холод я перестала чувствовать несколько часов назад. Кожу уже не жгло морозом; осталась только тупая, ноющая боль, которая расцветёт на коже красными ожогами, как только я окажусь у огня. Ветер с моря Призраков становился настойчивее и злее. Я оставила за спиной десятки тысяч шагов, сотни историй и двадцать пять лет жизни, которая могла бы быть другой. Всё кругом окутано холодом и мраком, и в этом мраке я слышу голос. Ведёт ли он меня к триумфу или смерти, я должна идти на него. Чёрная дверь открылась, едва я назвала пароль. Над моей головой сомкнулись гулкие каменные своды. Каждый посторонний шаг здесь отдавался бы гулким эхо, но я шла неслышно, ничем не нарушая тишины. Заледеневшими губами я прошептала: — Здравствуй, тьма… мой старый друг. Из сумрака вышел Цицерон. Бросив на меня дерзкий, огненный взгляд, он широко улыбнулся: — Давай укокошим кого-нибудь!