Пролог

Наше время. 2025 год. Терпкий аромат эфиопской арабики, которую я так любила, смешивался с едким запахом подгоревшего тоста. Казалось бы — ничего необычного: просто неудавшийся завтрак. Но только не для меня. — Чёрт! — выдернув из хромированного тостера два почерневших ломтика цельнозернового хлеба, я с досадой швырнула их в раковину. Не бывает идеального дня без идеального первого приёма пищи. «Уверена, теперь всё пойдёт наперекосяк». Марк, уткнувшийся в экран новой модели iPhone за матовой столешницей кухонного острова, даже не вздрогнул. — Ничего страшного, съем хлопья, — пробормотал он, не отрывая взгляда от бегущей строки новостей. «Ну, конечно. Ничего страшного!» Я раздражённо вздохнула, пытаясь успокоиться, и, смахнув с ладоней крошки, налила душистый кофе в две одинаковые чёрные термокружки — ему и себе. Моя жизнь была выверена до мельчайших деталей и держалась именно на таких ритуалах. Они создавали иллюзию контроля и позволяли лучше концентрироваться. Однако на сегодня о концентрации можно было забыть. Подойдя ближе к почти уже мужу, я коснулась губами его гладко выбритой щеки. Мужчина ответил тем же — лёгким, привычным поцелуем. Без страсти, но с теплотой. Так мы целовались вот уже восемь из десяти лет, что были вместе. — Удачи на переговорах, — кинула я на прощание, натягивая пальто бежевого оттенка — строгое, дорогое, безупречно сидящее. — Тебе тоже. Не перетруждайся, — его глубокий голос прозвучал будто из другого измерения. Дверь нашей квартиры закрылась с тихим щелчком. Я спустилась к своей машине на подземную парковку и, оказавшись в уютном полумраке салона, завела двигатель, пристраивая кружку в подстаканник. Телефон автоматически подключился к аудиосистеме, и из динамиков раздались первые аккорды последней добавленной в плейлист песни. Откинувшись в кресле, я дала себе минуту передышки, чтобы вернуться в привычное расположение духа, расслабляясь под звуки альтернативного рока. Подростковая привычка. Наконец, собравшись с силами после утреннего провала, я выехала на оживлённую улицу, провожая глазами наш ЖК. «И снова ничего, — в голове всплыл вопрос, который не давал мне покоя последние несколько месяцев. — Почему он медлит? Мы идеальная пара и уже добились всего, чего хотели. Все планы реализованы, так почему же я до сих пор не получила предложения? Чего Марк ждёт? Знака свыше?» Нет, конечно, я сама твердила все эти годы: «Сначала карьера, потом брак», — потому что время было неподходящим. Я строила с нуля компанию и зарабатывала имя в индустрии, он развивал свой IT-бизнес. Но теперь, когда, пожалуй, можно было выдохнуть и, наконец, пожинать плоды наших трудов, обнаружилось, что Марк… не торопился собирать урожай. Пальцы со скрипом впились в кожаный руль. Я организовывала свадьбы для других — роскошные, трогательные, безумные, стала виртуозом в реализации чужих мечт, архитектором самых важных дней в жизни незнакомых людей — в то время как моё собственное счастье застыло в состоянии «удобно и… предсказуемо». *** Офис «Belle Journée» — самого крупного в городе свадебного агентства — встретил меня привычным рабочим гулом. Сладковатый аромат хризантем и фрезий в холле, приглушённый стук клавиатур, приветливые улыбки сотрудников — здесь царила атмосфера контролируемой суеты. Здесь я была акулой бизнеса, владелицей и идейным вдохновителем. — Доброе утро, Анна Викторовна! — Утро, Олеся. Готовы отчёты по проекту «Лагуна»? — Уже на вашем столе. — Умница. Что за цветы? — коснувшись пальцами лепестков хризантемы в букете, я рассеянно улыбнулась. — Цветы от партнёров из «Монблана», карточка прилагается. — Спасибо. — Развернувшись на каблуках, я направилась к своему кабинету, пытаясь припомнить, когда в последний раз получала букеты, адресованные лично мне, а не компании. — Поставь, пожалуйста, в конференц-зал. Получалось, что давно. Моё рабочее место за стеклянной перегородкой в конце офиса отличалось от индивидуально обставленных, пёстрых мест персонала минимализмом: панорамные окна во всю стену с видом на городскую набережную, стеклянный стол с заметками, написанными прямо на его поверхности, пушистый бежевый палас, коричневое кресло и в тон ему диван с небольшим кофейным столиком рядом. Повесив пальто на напольную вешалку, я сняла туфли и босиком прошлась по мягкому ворсу ковра, допивая остатки кофе из термокружки. Настрой постепенно возвращался. Впереди ждала профессиональная рутина, отвлекающая от навязчивых мыслей. Но не успела я приступить к проверке сметы горящего проекта, как зазвонил внутренний телефон. На табло загорелся номер моего секретаря, Олеси. — Анна Викторовна, извините за беспокойство, — голос девушки на том конце прозвучал крайне взволнованно. — К вам новые клиенты по «Премиум»-пакету. Без предварительной записи, но… очень настаивают на личной встрече. Говорят, от Александра Сергеевича. «От будущего свёкра?» — я нахмурилась. Меня никто ни о чём не предупреждал. — Пригласите их через пятнадцать минут в голубую переговорную. — Поняла. Будет сделано. Внутри всё сжалось от нехорошего предчувствия. Проигнорировав чувство тревоги, я нацепила на лицо свою непроницаемую «деловую» маску с лёгким налётом вежливости и отправилась в конференц-зал для VIP-клиентов. Первой вошла она. Уверенная, сияющая и со взглядом, полным превосходства над окружающими. Её манера поведения и ослепительная улыбка даже спустя десять лет были безошибочно узнаваемы. Мария. Та самая Мария из параллельного класса, которая когда-то давно, в школьные годы, разрушила все мои планы на будущее. Я напряглась, сжав в руках до хруста бумаги свой ежедневник. «Этого просто не может быть». А потом взгляд невольно скользнул за спину бывшей соученицы, и время словно остановилось. Моя выдержка треснула, как стекло от резкого перепада температур. В дверях переговорной показался он. Роман. Прошедшие с нашей последней встречи годы стёрли юношескую мягкость с его лица, заострив скулы и сделав взгляд тяжелее, взрослее, но глаза... Глаза остались такими же — пронзительно голубыми, излучающими лишь любопытство и… И в них не было ни капли удивления. «Да что здесь происходит?» В ушах зазвенело. Перед мысленным взором замелькали похороненные глубоко внутри воспоминания: тайком выкуренная Ромой сигарета у школьного склада, его вкрадчивый, пробирающий до мурашек шёпот и тот самый предательский поцелуй на выпускном, который разбил моё сердце вдребезги. Десять лет. Треть жизни, выстроенная по плану, чтобы превратиться в сильную, успешную, неуязвимую женщину. И всего одно мгновение — чтобы всё пошло коту под хвост. Мои губы непроизвольно зашевелились, но вместо стучащего в висках «Лис» с них сорвалось фальшиво-радостное приветствие: — Какая неожиданная встреча.