Глава I: Божий план

Глава I

Божий план

Дьявольская тишина. Кровавое молчание. Наполненная болью минута, тянущаяся так долго, так ужасно медленно. Кому дозволено решать, суждено жить человеку или нет? Кто ставит себя выше Бога? Кто осмелится быть судьёй, присяжным и палачом? Удар. Он не выбьет ответа из безжалостного убийцы. Удар. Треск костей, предсмертные стоны не расскажут истины. Удар. Выбитый правый глаз откажется давать показания. Всё без толку. Бессмысленно искать правду в давно мёртвой душе. В душе, которая сгнила, как труп бесславного подонка, и принесла миру лишь насилие и смерть. В душе, которая загубила самого светлого человека в городе, что до отказа переполнен грязью, падалью и тьмой. Почему мир так жесток и несправедлив? Почему Бог позволяет ему быть таким? За что? Ранее. Бар "У Джози", Адская Кухня. Шумные разговоры, дружеская атмосфера, светлая грусть даже. Источником этой то ли печали, то ли радости стала компания, сидевшая за любимым столиком возле барной стойки, за которой уже долгие годы неизменно работала та самая Джози и готовила шоты, коктейли и наливала воду исключительно с хлоркой. Потому-то никто её не пил. Стук рюмок пробудил одного задумчивого брюнета, чьи волосы, пусть и были по большей части тёмные, при таком освещении казались рыжеватыми. Очнувшись от мыслей о Божьем правосудии, он поправил очки с круглыми красными линзами и наклонился в сторону друзей, которые встретили его мягко осуждающими взглядами. - Что? - спросил он, не понимая, отчего все уставились на него. - Ты пропустил "Угря", Мэтт, вот что! - возгласил жизнерадостный и обиженный на друга Фогги Нельсон. - И за это будешь пить ещё один штрафной! Отказов не принимаю, на этот раз не отнекаешься, Мёрдок! Фогги, как истинный ценитель особо крепкого шота, поднёс рюмку ко рту Мэтта и насильно заставил его выпить всё залпом. Мёрдок скривился, хотя всегда с лёгкостью переносил "Угря", и от этого его товарищам стало только веселее. Женский смех ослабил оборону Мэтта, так что ещё один, теперь уже штрафной шот оказался выпитым. - Ох ты ж! Чëр-р-рт... - прочувствовав ядрёный коктейль в двойном объёме, Мёрдок навалился на спинку стула. - Фу-у, слабак! - сказал Фогги, восприняв действие друга как поражение в алкобитве. - Карен, срочно, мы должны перепить его! Я за шотами. Марк, за мной, бе-гом! Такой же пьяный Нельсон вскочил со своего стула и потащил вместе с собой четвёртого участника банды юридических выпивох, оставив Мэтта наедине с Карен. Сложно сказать, сделали ли они это намеренно, чтобы дать парочке возможность поговорить без лишних глаз и ушей, или просто так совпало, но одно ясно точно: им очень нужно это тихое мгновение. Мэтт пришёл в себя, ощутив скользящую по его плечу ладонь. Определённо ему нравилось чувствовать её прикосновения после всего, что произошло… Человек по своей натуре совершает ошибки. Одни из этого извлекают уроки, другие продолжают ошибаться, словно наступая на те же грабли. Мэтт балансировал по середине. Ошибался, учился, снова творил ошибки и так по кругу. Как будто специально. - Вижу, ты очень рад, что Фогги снова простил тебя, Мэтт. - заметила Карен. Ох, как восхитительно слышать её повеселевший, слегка заплетающийся из-за алкоголя, но всё такой же бодрый и чувственный голос. Среди миллионов звуков он как успокаивающая мелодия. - Мы по определению не можем обижаться друг на друга дольше, чем... Э-э... Сколько прошло?.. - попробовал уточнить Мёрдок. - Наверняка год или что-то около того. - предположила Карен, будто очередной долгой паузы в их дружбе вовсе не было. - Наверняка… - мягко согласился Мэттью. - Это дружеский кодекс. - Ах, точно, тот самый "дружеский кодекс"! - сказала Карен, потрясывая в руках рюмку. Она дразнит. Очевидно, что это ловушка, но в неё Мэттью всегда готов попасться. Неопределённость - вот, что каждый раз манит обоих угодить в клетку. И любовью это назвать нельзя, и ненависти нет, но почему-то Карен с её привычной лёгкостью находит ключ от разорванного в клочья сердца Мэттью; один миг, одна улыбка, распознанная по движению лицевых мышц, одно прикосновение - и счёт боя снова обнуляется. - Мне жаль, что я раз за разом причиняю тебе боль, Карен. Исчезаю, игнорирую тебя, Фогги, невольно втягиваю вас во всё это… Мне казалось, что "Нельсон, Мёрдок и Пейдж" больше не вернутся. И вот мы снова здесь… - Мэттью постукивал пальцами по столу, отвлекая себя от доносящегося до его сверхчувствительных ушей разговора Фогги и Марка. - И я не хочу больше терять тебя, Карен. И Фогги тоже. - А что насчёт твоего нового друга? Не намекаю, но Фогги с огромным трудом и о-о-очень долго шёл к ребрендингу фирмы… - Карен спросила, присоединившись к постукиванию. - И всё же это Фог предложил переименоваться, так что… Со временем мы будем зваться "Нельсон, Мёрдок, Пейдж и Спектор". Если Марк не захочет уйти в сольное. - не без иронии ответил Мэтт. И за это получил новую порцию шотов. Фог и Марк вернулись на свои места, прикинувшись, что только что не видели романтические разговорчики, присущие парочкам. - Серьёзно, Мэтт? "НМПС"? Это звучит как какая-то женская болезнь. - не удержавшись, всё же сказал Нельсон. - Боже, Фог, ну ты и фантазёр. - Мёрдок осуждающе покачал головой. - Ладно, ладно. Довольно красивой болтовни о любви, ребят, давайте пить дальше! Карен с энтузиазмом взялась за шоты, Фогги несомненно её поддержал, Мэтт лишь снова задумчиво загрустил, чем заработал очередной штрафной. Но больше пить он не стал. Оптимистичность навела его на мысль… Одну коварную и страшную мысль. "Всё слишком хорошо!" - кричал разум встревоженно. Вот почему всегда что-то должно испортить приятный вечер воссоединения? Мэтт кивнул Марку, намекнув, что было бы неплохо проверить обстановку за пределами бара. Так, на всякий случай. Марк понял намерения обеспокоенного друга, кивнув в ответ. - Нам нужно обсудить одно дело, вы не против? - спросил Мэттью у оставшихся за столиком Карен и Фогги. - Конечно, против! - ответил Нельсон, специально указав пальцем на шоты. - Окей, Фог, мы вернёмся через пару минут и возьмём ещё, так и быть. - сумел вырулить Мёрдок. Карен отпустила их без вопросов. Опыт подсказывал, что в этот раз Мэтт не сбегает, как обычно, а лишь хочет убедиться в безопасности. Ну... или хочет получить совет боевого товарища. Одно из двух зол. На хорошо освещённой улице моросил вечерний летний дождь. В Адской Кухне всегда жарко, но именно тепло не было давно. Под козырьком, надёжно спасающим от маленьких капель, даже терпимо душно. Подышав свежим воздухом не без препятствий, Мэттью как-то странно вздохнул. Напряжение нависло над напарниками. - Тоже предчувствие? - первым спросил Марк. - Я надеялся, что мне кажется. - огорчился Мэттью. - Будь наготове. - Всегда, Мэтт. Вдруг что-то разбило вдребезги окно бара. Пуля. Ни с чем не спутать. Мэтт не услышал выстрел: слишком мощный глушитель. Вторая пуля чудом не угодила в Мёрдока. От третьей его защитил Марк, раскрыв белоснежный плащ. Началось... Паника охватила бар, посетители упали на пол, чтобы защититься от стрельбы. Карен немедленно спрятала Фогги. Удивительная сплочённость! - Ненавижу долбанное предчувствие! - признался Марк, быстро перебежав с Мэттом внутрь, за стены. - Правда... - согласился Мёрдок, поправляя очки. - Узнаю почерк. Лестер. - Меченый? Вот подонок, снова выкарабкался из смертной ямы. - сжав кулак, сказал Спектор. - Ладно, эмоции потом, нам надо спасать людей. Прикроешь? - Береги голову, Рогатый. - ответил Марк. Воспользовавшись суетой, паникой и всеобщим страхом, Спектор облачился в доспех Лунного Рыцаря и встал на защиту посетителей. Мэттью бросился под столик к друзьям, уклоняясь от пуль, которые пролетали мимо спасительного плаща. - Вы в порядке, не задело? - опрокинув стол для защиты, спросил Мёрдок. - Неплохой вечер воссоединения, верно? - Я никогда больше не буду пить... - вымолвил безнадёжно пьяный Фогги. - В порядке. - ответила чуть более трезвая Карен. - Мэтт, какой план? - Выводим людей из бара через двор, Рыцарь прикроет нас. Операция по спасению посетителей от снайпера началась незамедлительно. Под руководством Мэтта, координацией Карен и прикрытием Лунного Рыцаря большинство безопасно покинуло бар. Толпа выбежала во двор. Стрельба не прекращалась, но хотя бы никто не пострадал. Пока что. - Мэтт! - окликнула его Карен, подбежав. - Костюм? Где он? - Вот чëрт! - выругался святой Мёрдок. - Я забыл его в сумке. А она в баре осталась... Мэтт прислушался: он засëк стрелка на крыше по его сердцебиению. Тот перезаряжал винтовку, отстреляв всю обойму. Рыцарь по-прежнему держал оборону внутри бара, ожидая, когда вернётся напарник. Спасённые посетители беспорядочно убегали куда подальше, и только Фогги и Карен ждали решения Мёрдока. - Полиция уже в пути. - сказала Карен, вызвавшая копов, пока Мэтт думал. - И мы тебя не бросим, ясно? - Что? - удивился Мёрдок и совсем не приятно. - Нет, нет, Карен, нет! Вы должны уходить отсюда, причём срочно! Пожалуйста, это для вашего блага. Мишень на мне, не на вас. - Я впервые... И-ик... Согласен с Мэттом... Ох, чëрт... - с трудом сказал Фогги. - Если с тобой что-то случится, Мэтт, я тебя не прощу, ты понял? - пригрозила Карен. - Замечание принято. - ответил Мёрдок, позволив себе немного неуместную юридическую шутку. Карен, подхватив размякшего от шотов Фогги, повела его через двор. Мэтт сфокусировал слух на них, чтобы проследить и убедиться в безопасности друзей. Возможно, он перестарался, так как звук прилетевшей внутрь бара гранаты Мёрдок услышал лишь благодаря очень громкому мату Лунного Рыцаря и прогремевшему взрыву. Несмотря на то что граната была ручной, взрывная волна оказалась весьма мощной. Пробив своим телом запертую дверь во двор, Рыцарь вылетел наружу и сбил собой Мэтта. Напарники приземлились на землю, запачкавшиеся в грязи. Лунному Рыцарю досталось крепко: осколки разорвавшейся гранаты ранили его повсеместно. Свежая алая кровь запятнала белый доспех Рыцаря Хонсу мгновенно. Как обычно... - Будь другом... Нгх-х... Переоденься, ладно? - попросил Лунный Рыцарь, с невероятным трудом поднимаясь с земли. Он подопнул Мэтту его сумку с костюмом и успешно укрыл напарника от очередной снайперской пули плащом. - Ненавижу... предчувствие... - сказал Рыцарь, глотая дождливый воздух сквозь маску. - И не говори. - поддержал Мэтт. Под шум непрекращающейся стрельбы он рекордно быстро переоделся из рабоче-вечернего наряда в костюм геройский. Шлем с рожками, дубинки, броня - и Дьявол Адской Кухни готов к битве. - Ты это... покрасил ярче, типа? - спросил Рыцарь, дотронувшись до шлема напарника. - А? - не понял Сорвиголова. - Ну, цвет у шлема ярче, чем был, ты покрасил? - перефразировал Марк. - О, точно. Подарок от Карен. - ответил Мэтт и вроде как похвастался, но вроде и не хотел этого делать. - Блин, завидую. - Рыцарь вздохнул. - Мне никто не дарит подарки. Ну, кроме тебя. - Знаешь, у меня появилась идея. - Сверкай, лампочка, горящая на умной головой. - пошутил Марк. - Расскажу, когда победим того, кто испортил нам отличный вечер. - сказал Мэтт. - Давай на крышу, стрелок через дорогу. Действуем быстро. Готов? - Веди, Рогатый. - Рыцарь жестом пригласил Дьявола начать реализацию плана. Отточенная схема действий была приведена в действие незамедлительно: Сорвиголова поднялся на крышу с помощью крюка-троса, спрятанного в его дубинке, Лунный Рыцарь последовал за ним. И вот напарники оказались наверху. Лицом к лицу со снайпером на соседней крыше. Сорвиголова совершенно точно определил личность стрелка. Это Меченый. Его заклятый враг. На руках Меченого целый океан крови. Каким-то чудом он не прибавил счёт сейчас. Хотя... может, у него есть конкретная цель? - Да ну-у-у на хрен! - выбросив снайперскую винтовку с крыши, точно обрадовался Меченый. - Дебил и Придурок! А-а, стоп, стоп, нет, ошибся! Ссыкло и Шизофреник! Ха-ха! - И тебе не хворать, Залысина! - ответил Рыцарь, показав, что не только Меченый умеет язвить. - Короче, братки, давайте начистоту! Меня вы мало интересуете, как и ваши херовы друзья, на которых я плевал, но Фиска засунули в тюрячку, а мне так-то бабло не помешает, так что ничего личного, лады? Работа есть работа! Меченый неожиданно открыл огонь по героям, выхватив из кобуры пистолет, однако Рыцарь атаковал на опережение, бросив парочку лунарангов. Пуля ранила Лунного, но и его снаряды задели Лестера. Следом полетела светошумовая граната вместе с дымовой. Дьявол отбил обе дубинкой. - Упс! - крикнул Меченый, у которого как-то слишком быстро закончилось оружие. Не придав этому особого значения, напарники перепрыгнули улицу, добравшись наконец до Лестера и не пожалели хороших, очень крепких ударов в челюсть и другие части отвратительной физиономии наёмника. Повалив его на пол, Дьявол отвесил ещё пару тумаков, подушил Меченого дубинкой и, наконец, сорвал маску-балаклаву с него. - Спасибо за испорченный хороший вечер, Лестер. - сказал Сорвиголова не злобно, но и без удовлетворения от быстрой победы. - Ты знаешь вопросы, отвечай, или я сломаю тебе пальцы так, что больше никогда не возьмёшь в руки ни пушки, ни... Хотя вряд ли у тебя осталось что-то внизу после стольких сроков на "Плоту" и работы на Фиска в качестве его личного щенка. Рыцарь засмеялся, да так сильно, что ему пришлось опереться на колени. - Хорошая, Рогатый, очень хорошая! - продолжая хохотать, заметил он. Мэтт улыбнулся. Конечно, он не намеревался шутить, но алкоголь его раскрепостил и подтолкнул подколоть врага, который настолько перестал быть хоть на каплю опасным, что превратился в посмешище среди злодеев и, естественно, героев. - Не переживай, у меня туз в порядке. Который в кармане, конечно. - ответил Меченый. - А вот ты... Пау. Выстрел. Время замерло. Сорвиголова недооценил врага. Не заметил спрятанный в кармане пистолет, заранее направленный идеально на мишень: сердце. Всё сложилось, как спланировал Меченый. Коварная ловушка. Секундное отвлечение, стоившее жизни. Броня не выдержала, пуля вошла под углом, пробив костюм, и вылетела насквозь. Мэтт схватился за сердце, кровь брызнула и полилась ручьём... Ноги отказали, он упал набок... Что?.. Как это произошло? Почему?! Рыцарь пришёл в себя лишь тогда, когда его друг уже захлёбывался собственной кровью, угасая так быстро... Меченый злорадствовал. Смеялся, как исчадие ада. Хохотал, как последняя мразь. - Если бы мне давали по центу за каждого мёртвого Сорвибашку, у меня было два цента. Это мало, но странно, что это произошло дваж-... - не договорил Лестер. Ярость вспыхнула в Лунном Рыцаре. Боль и шок. Он начал бить Меченого. Безжалостно. Жёстко. С ненавистью. Он неумолимо бил, бил, бил. Бил так сильно, что затрещали кости, что сломался титановый позвоночник, что проламывались рёбра. Наконец... он выбил Меченому правый глаз. Око за око. Сердце за сердце... Взяв из запаса последний лунаранг, Рыцарь приготовился вонзить его в Лестера, чтобы покончить с ним, но... Раздался предсмертный хрип. Мэтт! Бросив Меченого, Марк сорвался к умирающему другу. Он не мог поверить в то, что видел. Как?! Как такое может быть?! Это не галлюцинация, не иллюзия, не больное воображение. Это не проявление его расстройства. Которого больше нет. Это... действительность. Белые перчатки насквозь промокли в алой крови. - Нет, нет, нет! Рогатый, мать твою! Не уходи, прошу! Прошу... - молил Марк, держа на руках умирающего Мэттью. Пульс неумолимо падал. Времени нет. Это конец?.. - Х-хонсу! - Марк выкрикнул имя Бога, Рыцарем-аватаром которого является, как последнюю надежду на спасение. - Хонсу, сукин ты сын, я знаю, что ты здесь! Истошный вопль всё же привлёк Бога Луны, Покровителя путников ночи. Призрачная фигура с птичьим черепом вместо головы и посохом с наконечником в виде полумесяца явилась на мольбу аватара. - Сын мой... - промолвил величественно и не слишком уважительно дух Хонсу. - Спаси его! Я знаю, это в твоих силах! - крикнул Марк, отбросив любезности перед ненавистным божеством. Бог Луны безмолвно отказал в помощи. Разве это поступок того, кто защищает ночных путников?! - Что ты качаешь головой, голубь херов?! - Спектора не устроил ответ Хонсу. - Мой единственный друг умирает! И ты можешь спасти его, так почему не делаешь этого, подонок?! - Мы оба знаем, что это невозможно, сын мой. Я заточён в темнице Асгарда. И покуда я томлюсь в божественной тюрьме, ни твою жизнь, ни чью-либо другую я не в силах защитить. - Что? Но я же воскресаю, когда умираю! - возразил Марк. - Мой праведный кулак награждён бессмертием за службу, сын мой. Однако всё конечно. Ты лишь отсрочил кончину, заточив себя в презренной тюрьме, но и эти жизни когда-то закончатся... - Хонсу отвернулся на луну. Чëртова птица! Марк опустил взгляд на друга. Он всё ещё держался за жизнь... Это же Мэтт, мать его, Мёрдок! Сын боксёра! Человек без Страха! И он не умрёт! Ни за что! - Пожалуйста... отец! - с трудом выдавил из себя Спектор. - Спаси его, молю... Я вытащу тебя из Асгарда, только его спаси от смерти! Ну! - "Отец"... - повторил Хонсу, усмехнувшись. - Надеюсь, ты осознаëшь цену, сын мой. Взмахом посоха Бог Луны объявил о начале ритуала. О назначении нового... Кулака Хонсу! Единственный способ спасти Мэттью от смерти - наделить его бессмертием. Цена, которую должен заплатить Марк, чтобы спасти друга, возможно, слишком велика, но... Сейчас не это важно. - Восстань, Сорвиголова! - передавая часть собственной силы Дьяволу Адской Кухни, приказал Хонсу. - Восстань и живи! Восстань как мой аватар... Как мой праведный Кулак Возмездия! Как мой... Лунный Дьявол! Ритуал почти завершился, но... Что-то пошло не так. Вмешательство извне?! - НЕ-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-ЕТ! - на всю округу разразился вопль Бога Возмездия. Марк лишь услышал шёпот: "Вы нарушили условия сделки". Яркая красная вспышка ослепила его. И всё смолкло. Всё исчезло. Всё… кончено.