Глава 3 Между строк

Они жгли костёр, как будто огонь способен удержать настоящее от распада. Ночь здесь — не тьма. Она плотнее. Песок её не глушит, а усиливает. Я сидел на краю круга. В стороне. Не из гордости — из привычки. С тех пор как я очнулся в этом мире, я не сплю. Не потому что боюсь — просто… сны теперь приходят наяву. Пуччи перезапустил вселенную. Но что-то пошло не так. Я — результат этого "не так". Я чувствую трещины в ткани мира — как звук, который слышишь только краем мысли. Вероятности, что меняют направление, если на них взглянуть. Я вижу их, как другие чувствуют запах дождя. Они — нет. Эти пятеро — с виду обычные, но каждый носит в себе то, что меня пугает больше всего: решимость. Решимость — это путь. А путь — уже выбор. А выбор… он может стать ловушкой. Джозеф — единственный, кто не боится моих пауз. Он подшучивает, испытывает. В нём живое любопытство — не потому, что он хочет использовать меня. Он просто не может остановиться. Я понимаю это. Мне бы хотелось быть таким. — Ты не веришь в судьбу, да? — сказал он недавно. Я кивнул. — Значит, тебе будет весело идти с нами. Весело. Забавно слово. Если бы реальность не пыталась развалиться на куски — возможно, я бы улыбнулся. Трещина пришла в полночь. Я почувствовал её — не в камне, не в воздухе. В намерении. Я встал. Никто ещё не двигался. — Не говорите, — прошептал я. — Просто слушайте. Из-под арки бывшего храма вышли двое. Их лица были скрыты — не масками, а чем-то хуже. Лицами, которые отказываются быть запомненными. Я смотрел — и забывал. Снова и снова. Осколки. Я знал, кто они. Фрагменты бывшего мира, застрявшие между перезапусками. Их стенды — это даже не силы. Это аномалии. Один — «Redacted Heart» — мог удалять причину, оставляя только следствие. Второй — «Gloss Over» — искажал внимание: всё, что ты пытался понять, начинало меняться. Чем сильнее ты пытался запомнить, тем глубже путался. И вместе они становились непреодолимыми — если думать. Если говорить. Полнареф, конечно, сделал и то и другое. — Эй! Кто вы такие?! — сказал он, поднимаясь. И всё сдвинулось. Он поскользнулся. Хотя под ним был ровный камень. Его голос — стал спусковым крючком. Redacted Heart переписал момент. Причина — исчезла. Осталась только ошибка. Падение. — Чёрт! — Полнареф вскочил, но взгляд был мутным. Он уже не знал, что произошло. Как будто не мог вспомнить собственную речь. — Они активны, — сказал я. — Не смотрите в лицо. Не пытайтесь вспомнить, как они выглядят. Не задавайте вопросов. Любая попытка понять — делает вас уязвимыми. Джотаро не ответил. Он просто двинулся. Быстро. Чисто. Без плана. Без слов. Star Platinum ударил первым. Точечно. Без объявления. Один из Осколков затрещал — будто внутри него не плоть, а стеклянная логика. Маска... исчезла. Не разбилась. Просто перестала быть. Gloss Over дрогнул. Попытался отразить себя в памяти Какёина. Плохая идея. Hierophant Green среагировал неосознанно — как дыхание. Вихрь изумрудных нитей пронёсся мимо слов, до понимания. И только тогда всё кончилось. Мы сидели снова у костра. Только теперь — немного ближе. Немного тише. — Ты знал, что они появятся, — сказал Джозеф. У него в голосе было не обвинение, а… интерес. — Я знал, что вероятность их появления превышает норму. — Ха. Ты как ходячий "если". Но знаешь... мне это нравится. Я не ответил. Просто смотрел в пламя. Я не герой. Я не искупаю. Я не спасаю. Я — наблюдаю. Потому что знаю: если скажу не то — это сбудется. А если промолчу — кто-то, может быть, выживет. Дальше будет хуже. Но они ещё не знают. И я ещё не решил — скажу ли им правду, когда она подойдёт слишком близко.