Часть 3

Пленного били в подвале бывшего министерства сельского хозяйства. Там теперь была комната для "допросов". Плесень на стенах, пятна крови на полу, запах страха и старого пота, как в забытом морге. Гвардейцы работали молча — тяжело, методично. Двое держали, один бил. Пленный был крепкий, но не бессмертный. Под глазом — фиолетовая гематома, нос сломан, губы разбиты. Руки стянуты за спиной ремнём. Сэм Колтер стоял у стены, курил. Спокойно. — В Кундузе, — сказал он, будто в пустоту, — парни из госбезопасности снимали кожу с живого. Медленно. Так, что он сначала терял сознание от боли, потом от потери крови, потом от ужаса. Мы их этому не учили. Они сами. Гвардеец Луи вопросительно посмотрел на него, но ничего не сказал. Один из парней ударил пленного кулаком в солнечное сплетение. Тот захрипел. — Хватит... — прохрипел пленный, кровь течёт по подбородку. — Всё скажу. Сэм выдохнул дым. — Говори. И говори чётко. — Контакт у нас был... латинос. Звали Мигель. Всегда в очках, борода. Он говорил, кому стрелять, когда и где. Сказал, что "приказ с самого верха". Я не знаю, кто именно. Только он с ним и общался. — Где его найти? Пленный мотнул головой. — Он живёт в секторе двадцать три. У банды V5. Они держат район старого порта. Ваши туда не суются. Ни полиция, ни армия, ни гвардия. Луи поморщился. — V5 — психи. Они убили моего брата два года назад. Там у них как отдельное государство. Судят, казнят, торгуют всем. — Отлично, — сухо сказал Сэм. Он затушил сигарету о стену. — Местные туда не ходят. А мы — ходим.

***

Внедрение было быстрым. Старая полицейская машина без опознавательных знаков, бронежилеты под футболками. Луи — сзади, держа М-4. Тэд за рулём. Сэм смотрит вперёд, сверяя карту района. Сектор двадцать три выглядел, как ад в тропиках. Сгоревшие машины, граффити на стенах, дети в рваном, с автоматами-подростками. Улица принадлежала V5. Над кварталом стояли их знаки: флаг с черепом, кресты из пластика, лозунги вроде "Здесь начинается свобода, заканчивается жизнь". На перекрёстке их остановили. Двое с дробовиками, в масках из резины и спортивных костюмах. Один подошёл к водительскому окну. Постучал. Тэд опустил стекло. — Мы ищем Мигеля, — сказал Сэм спокойно. — Скажи ему, что пришли по делу. Или мы начнём искать сами. Парень в маске глянул на автомат Луи, на лицо Тэда. Что-то понял. — Подождите здесь. Он исчез за бетонным забором. Ожидание было долгим, потным. — План какой? — спросил Тэд, не отрывая рук от руля. — Найти Мигеля. Узнать, кто за ним стоит. И не умереть. По возможности. — Всегда вдохновляешь. Сэм чуть улыбнулся. За забором послышались шаги. Вернулся тот же парень. — Мигель ждёт. Только вы трое. Оружие оставляете в машине. Сэм вышел первым. — Нет. Мы заходим так, как есть. Без фокусов. Парень снова подумал. Потом кивнул. — Тогда пошли. Они пошли вглубь сектора V5. Навстречу им вышел человек в солнцезащитных очках и с ухоженной бородой. На нём была яркая рубашка, чистые кеды, на поясе — пистолет в кобуре из змеиной кожи. — Hola, джентльмены, — сказал Мигель, улыбаясь, как продавец страховых полисов. — Вижу, пришли настоящие профессионалы. Сэм не улыбнулся. — Мы пришли за правдой. Надеюсь, ты умеешь говорить быстро. Мигель сделал жест рукой. — Заходите. Поговорим. Только предупреждаю... то, что вы услышите, может стоить вам жизни. Сэм кивнул. — Не впервые. И они вошли.