Часть 22

Ночь. Подземный паркинг. Глянцевый Porsche Cayenne Turbo GT с матово-чёрным кузовом выкатывается из темноты и резко тормозит у её ног. Свет фар выхватывает усталое лицо Суён, тень от сигареты дрожит у её губ. Щелчок. Дверь со стороны пассажира открывается — плавно, точно, как будто у этой машины есть собственное мнение. Она запрыгивает внутрь, будто убегая от всего мира, хлопает дверью так, что внутри дрожит тишина. — Скотина ты, Енсик. Он не поворачивает головы сразу. Сидит спокойно, с одной рукой на руле. Пронзительно красивый. Черты лица — точные, режущие, будто лепил кто-то с перфекционизмом. Его костюм — идеально сидящий. Взгляд — ледяной. — Рад, что ты пришла. Значит, всё прошло гладко. Она резко затягивается, вдыхая дым глубоко, как яд. — Гладко? Я только что чуть не отдалась жирному потному следаку, который смотрел на меня, будто я последняя шлюха в этом городе. Я — приманка, серьёзно?! Это уже даже не работа. Это цирк. — Но информация у тебя? — Есть. Код от архива. Доступ. Имя. Всё, что ты просил. И теперь я хочу душ, литр виски и удалить себе глаза, чтобы никогда больше не видеть его рожу. Енсик наконец поворачивает голову. Он улыбается. Почти ласково. Почти. — Ты впечатляющая актриса, Суён. Даже я поверил бы, если бы не знал, насколько ты холодная внутри. — А ты, оказывается, настоящий комплиментатор, — с ядом. — Меня сейчас вырвет. — Но ты справилась. И ты знаешь, что была нужна именно ты. Ни одна другая не выдержала бы. Не провернула бы это с таким… пафосом. Она выдыхает дым в сторону лобового стекла. Его машина пахнет кожей, дорогим кофе и холодным триумфом. — Ты знал, что он ко мне полезет. Он едва не дрожал. Как будто я его проклятая молодость. — Я знал. Я и рассчитывал. — Да пошёл ты, — сухо сказала она. — Я всё равно выглядела шикарно. Даже он это понял. — Он запомнит. Все запомнят. Это и нужно. Она немного откидывается на спинку сиденья, прикрывает глаза. — Ещё один такой номер — и я вышвырну тебя из твоего же Порше. — Cayenne, — машинально поправляет он. — Неважно. Всё равно ты в аду, только на колёсах. Он усмехается. Мягко нажимает на газ. Машина стартует так плавно, как будто летит. — Следующий ход за мной, — говорит он. — Надеюсь, там не будет ни потных следаков, ни дешёвых духов, — бурчит она. — Там будет кое-что куда интереснее. Она бросает на него взгляд. Он по-прежнему безупречен. Спокойный, без эмоций. Но в глазах — этот огонь. Опасный. Обжигающий. И всё, что она чувствует — это как бешено колотится её сердце.