Часть 21

Ресторан. Вечер. Полумрак, мягкий свет от ламп над столами, хруст бокалов, гул приглушённых разговоров. Она входит, как буря в тонких каблуках. Чёрное платье на запах, разрез — высоко по бедру. Волосы собраны, пара выбившихся прядей обрамляют лицо. Взгляд — убийственный. Она знает, как выглядит. Знает, что делает. Он сидит уже там — следователь, в пиджаке, слегка расслаблен, но не теряя напряжённости. Его взгляд скользит по ней, замирает на губах. — Вы всё-таки пришли. — А вы думали — нет? Она садится, скрещивает ноги, оголяя колено. Он глотает виски. Она смеётся, чуть наклоняясь вперёд. Запах её духов резко врезается в воздух. Она говорит мягко, но с перчинкой. Границы стираются медленно, но уверенно. Она касается его руки — случайно, потом снова. Сплетает пальцы. Её голос низкий, обволакивающий. На каком-то моменте он уже не слышит слов. Смотрит на губы. На изгиб шеи. Она встает и подходит ближе, присаживается к нему на стул сбоку. Его рука легонько ложится на её талию. — Ты ведь одинокий, да? — почти шепчет она. — Наверное, устаёшь быть сильным. Может, стоит просто... отпустить? Она склоняется ближе, и кажется, вот-вот... поцелует. Почти. Почти дотрагивается губами. А потом её рука мягко соскальзывает с его плеча, и она встаёт. Медленно. Уверенно. Смотрит на него сверху вниз. — Всё, что я хотела — я узнала. Он в ступоре. — Что?.. Она поправляет платье, берёт сумочку и, не оборачиваясь: — Ты слишком легко теряешь голову. В следующий раз постарайся быть профессионалом. Щелчок каблуков. Её фигура растворяется в полумраке ресторана. Он остаётся сидеть — униженный, озадаченный и... чертовски возбуждённый. А она выходит на улицу, закуривает. Ветер играет её подолом. Она набирает номер. — Я получила, что нужно, — говорит в трубку. — Готовь документы. Он подписал себе приговор.