Игра в создателей

Мистика провела клинком по точильному камню с резким металлическим визгом. Каждая искра, высекаемая из стали, оставляла на влажном песке крошечные обугленные кратеры, дымящиеся едким запахом озона. — Мы — ошибки кода, — её слова падали, как лезвия гильотины, голос — хриплый от многолетнего молчания. — Ты — копия труса. Я — тень мёртвой женщины.