Колючий черновик

Подними на свет, рассмотри как лепту желтоватым блеском отдаёт-то верно? Не прячь крылья птичьи, словно не поднимут, и не рассыпай по плитке крошечные иглы. Вокруг тебя когда-то были: колючие ворсинки и кислый привкус липы, Безветренные тропы и мостики в обсыпку. Хранишь оттуда ты листы, наброски и черновики: попытки сотворить страну. Небесную, подземную — какую-то свою. Менялись временные рамки, ключи от входа, двери, ставки; их кто-то предлагал открыть, потрогать, оценить на прочность. Ворсинки их кололи достаточно, без смысла, Листочки липы вяли, не добавляли искру. Ветра, не развивали чужие локоны, в тропинках, Мосты не удержали и капли критики на рынках. Моральности не вышло, и жизни там не будет! сотвори же звёзды, будет где проснуться! Создатель не послушал: он спрятал свою липу под кафельную плитку; страна та прячет крылья и иглы, чтоб вернуться.