Часть 11

Тронный зал Чёрной Башни встретил нового хозяина тишиной и запустением. С тех пор как башня частично обрушилась (восточное крыло — специально, северное — случайно, потому что гоблины-подрывники перепутали charge с fireworks), здесь никто не убирал. Пыль лежала на мозаичном полу толстым ковром, гобелены покрылись плесенью, а в углу, где раньше стояла шарманка, теперь ютилось семейство летучих мышей. Шарманка, кстати, выжила. Она лежала на боку, погребённая под обломками канделябра, и время от времени издавала тихий, жалобный всхлип — как будто оплакивала ушедшую эпоху. Новый хозяин — молодой Тёмный Властелин по имени Морган Третий (он взял это имя, потому что «Морган Первый» и «Морган Второй» звучали слишком скромно, а «Морган Третий» давало ощущение династии, которой на самом деле не было) — стоял посреди зала и оглядывался. Вид у него был растерянный. Он ожидал мрачного величия, а получил... это. — Ну и дыра, — пробормотал он. Где-то вдалеке, в коридоре, послышались шаги. Шаркающие. Медленные. С паузами. Шаги существа, которое никуда не спешит, потому что его всё равно никто не ждёт. В зал вошёл гоблин. Он был старый, сморщенный, сгорбленный, в фартуке поверх кожаной брони и с метлой в руке. Метла была самая обычная, но с привязанным к ручке амулетом — видимо, для отпугивания особо наглой пыли. Гоблин шаркал, кашлял и что-то бормотал себе под нос. Увидев нового Властелина, он не упал на колени, не задрожал от ужаса, а просто остановился и уставился на него мутными глазами. — Ты кто? — спросил Морган Третий. — Грым, — прошамкал гоблин. — Уборщик. Пятьсот сорок седьмой год на службе. При Шефе работал, — в его голосе прозвучала гордость. — Он меня ценил. Говорил: «Грым, ты единственный, кто не приносит мне драконью мочу вместо зелья». Это потому что я неграмотный, я вообще ничего не приношу. Я только убираю. — Понятно, — Морган оглядел зал. — А где... все? — Разбежались, — Грым пожал плечами. — Как башня рухнула, Шеф ушёл на покой. Генералы уехали. Миньоны разбрелись кто куда. Скелеты устроились в шахты — говорят, там платят больше и не требуют зловещего смеха. Тёмный Культ переквалифицировался в театральную труппу. Ставят «Проклятие Девятого Круга» на сцене. Говорят, провал. Но они не расстраиваются. Они привыкли. — А ты? — спросил Морган. — Ты почему остался? Грым задумался. Думал он долго, минуты полторы, и за это время успел подмести небольшой участок пола — чисто на автомате. — Я не знаю, куда ещё идти, — признался он наконец. — Я тут пятьсот сорок семь лет. Тут каждая пылинка — моя. Вон та паутина в углу — я её лично вырастил. А вон та плесень на гобелене... ну, ту я не специально. Но всё равно. Морган Третий вздохнул. Он ожидал, что занять трон Тёмного Властелина будет сложнее. Что будут битвы, интриги, заговоры. А тут — просто пустая башня, старый гоблин с метлой и шарманка, которая играет похоронный марш. — Ладно, — сказал он. — Будем восстанавливать. Ты, Грым... ты мне поможешь. Расскажешь, что здесь и как. Где, например, тронный зал для приёмов? — Этот и есть, — Грым обвёл метлой помещение. — Другого нету. — А где... ну, кабинет? Архив? Сокровищница? — Сокровищница была в восточном крыле. Обрушилась. Теперь это открытая планировка. Сокровища, правда, Шеф вывез. Сказал — «на пенсию». Я не знаю, что такое «пенсия», но звучало солидно. Морган потёр переносицу. Голова начинала болеть. — Ладно. Просто... покажи мне, где что. И дай мне что-нибудь почитать. Какие-нибудь записи. Инструкции. Что-то, что оставил предыдущий Властелин. Грым оживился. — О! Инструкции! Были инструкции! Шеф оставил записку! Я её нашёл, когда подметал! Он зашаркал к остаткам трона, порылся в груде щебня (когда-то это был подлокотник в виде черепа, но череп треснул, и теперь это был просто щебень) и извлёк сложенный вчетверо пергамент. Пергамент был пыльным, с оборванным краем, но чернила на нём сохранились. Чёткие. Каллиграфические. С завитушками. — Вот, — Грым протянул записку новому Властелину. Морган Третий развернул пергамент и начал читать.

«Уволился по причине профессионального выгорания и острой аллергии на идиотов.

Башня свободна. Заходите, кто хотите. Можете занять трон, переклеить обои, завести новых миньонов. Я не против. Всё равно ремонта на двести лет.

Но — внимание. Если вы что-то сломаете из того, что ещё не сломано, я об этом узнаю. И найду. И прокляну ваш род до седьмого колена. Со всеми вытекающими: жабами, икотой, протекающими потолками и несварением.

Это не угроза. Это гарантийное обязательство.

С наилучшими пожеланиями,

Мордраэт Зериг Восьмой (бывший),

Путешественник, авантюрист и просто уставший человек.

P.S. В холодильнике тухлятина. Лучше не открывайте. Серьёзно. Просто не открывайте.»

Морган Третий дочитал. Перечитал. Ещё раз перечитал. Потом опустил пергамент и посмотрел на Грыма. — Что за холодильник? — В подвале, — охотно пояснил гоблин. — Шеф его заколдовал для хранения продуктов. Ну, чтобы мясо не портилось. Но после его ухода чары, кажется, слетели. Там теперь... — Грым поёжился. — Я туда не хожу. Там что-то шевелится. И пахнет. — Понятно, — Морган сглотнул. — А «аллергия на идиотов» — это метафора? — Не-а, — Грым покачал головой. — Шеф реально покрывался сыпью, если рядом кто-то делал глупость. Один раз генерал объявил войну не тому королевству — у Шефа пятна на три дня высыпали. Мы думали, это проклятие. А это аллергия. Сказал — профессиональная. Морган свернул пергамент и убрал в карман. Потом обвёл взглядом зал — пыль, плесень, мыши, шарманка, которая к этому моменту перестала всхлипывать и начала назойливо жужжать одну и ту же ноту, — и принял решение. — Знаешь, Грым, — сказал он. — Я, пожалуй, начну с ремонта. А проклятия рода до седьмого колена оставим на потом. — Мудрое решение, господин, — кивнул гоблин. — Шеф бы одобрил. — А что с холодильником? — Я бы замуровал. На всякий случай. — Хорошая идея. Грым взялся за метлу, Морган — за первый попавшийся гобелен (оказалось, это был не гобелен, а занавеска, и она рассыпалась в руках), и работа закипела. Где-то в подвале, за запертой дверью, что-то тихо чавкало и шевелилось, но они решили, что это не их проблема. По крайней мере, пока. А далеко-далеко, за Туманными Горами, в маленькой таверне на окраине неизвестного города, бывший Тёмный Властелин Зериг чихнул. — Кто-то открыл холодильник, — сказал он, потирая нос. — Или вспомнил о тебе незлым тихим словом, — заметил Кэл, протирая кружки за стойкой. — Забудь. У нас открытие через час. — Да, — Зериг встряхнулся. — Точно. Так, где там наша вывеска? Вывеска, прислонённая к стене, гласила:

«У Пенсионеров»

Самый страшный дебаф — наше обслуживание.

А ниже, мелким шрифтом:

Пивоварня, таверна и консультационный пункт для уставших героев и разочаровавшихся злодеев.

Скидки для бывших коллег. Для действующих — наценка.

Зериг полюбовался вывеской и удовлетворённо кивнул. Новая жизнь начиналась. И она обещала быть интересной.