Часть 9. Новая игра

Они просидели до полуночи. Жюльен рассказал о своём детстве. Мать — проститутка, умерла от передоза, когда ему было семь. Отца он никогда не знал. Воспитывала бабка, которая держала его в погребе, потому что «дитя сатаны не должно видеть свет». В двенадцать он сломал ей шею. В четырнадцать — убежал. В восемнадцать — поступил на курсы санитаров, потому что хотел быть ближе к тем, кто уже не может кричать. Этьен слушал и понимал, что рассказывает о себе. Не о Жюльене — о собственной тьме, получившей имя и лицо. — Знаешь, в чём твоя ошибка, Этьен? — спросил Жюльен, разливая по бокалам вино. — Ты создаёшь мёртвую красоту. Недвижимую. Застывшую. А настоящий шедевр должен дышать, мучиться, стареть. Я предлагаю тебе новый проект. — Какой? — Охоту. Вдвоём. Мы выбираем жертву — крепкую, красивую, молодую. Я веду её, ты берёшь. Не убиваешь сразу, а живёшь с ней. Месяц. Два. Пока она не полюбит тебя. Пока не начнёт считать твои руки своим домом. А потом ты передаёшь её мне — и я... дорабатываю. Этьен допил вино. Спокойно спросил: — А если я откажусь? — Тогда я покажу полиции твою мастерскую, — так же спокойно ответил Жюльен. — У меня там камера была. За шкафом с гипсовыми головами. Ты не заметил. Все твои разрезы, упаковки, заметки — всё записано. В комнате повисла тишина, плотная, как эпоксидная смола. Этьен поднялся. Поправил манжеты. Сказал: — Ты не оставил мне выбора. — Это и есть настоящая любовь, — прошептал Жюльен. — Когда у другого нет выбора.