Пролог

Чёртов дождь лил третий день подряд. Она курила у открытого окна. Влетевшая капля потушила сигарету. Чёрт. Пошарив в кармане джинсов, она достала зажигалку. Пусто. Не вышло. Выругавшись, протянула руку в темноту и, нащупав палочку, прикурила от неё. Грёбаная магия. Всегда работает. Затянулась. Сигарета вспыхнула – единственная удача за весь день. Она снова посмотрела на улицу. Под окном стояла её чёрно-жёлтая Yamaha. Бездомный белый кот забрался на сиденье мотоцикла и дремал. Разве коты не боятся воды? Не прячутся от дождя под каким-нибудь навесом? Он зачастил. Пытаясь отвадить кота, она пару раз швыряла в него тем, что попадалось под руку, но промахивалась. Даже странно. Обычно её меткость не подводила. Ничего. Скоро она отомстит.