Глава 1

Каждый человек, которого ты встречаешь, сражается в битве,

о которой ты ничего не знаешь... Будь вежлив. Всегда. Автор неизвестен

Оливер стоял перед смотровым окном в коридоре и смотрел вниз, в мастерскую. Студенты-электронщики работали за длинными столами под холодным белым светом ламп. На них были белые халаты и латексные перчатки — почти как у врачей, но маски были другие: вытянутые, с плотными фильтрами, защищающие не от бактерий, а от испарений и крошечных металлических частиц. В воздух тут и там поднимался легкий дым от припоя. Они двигались так спокойно. Кто-то наклонялся над платой, держа паяльник уверенно, будто это продолжение его руки; кто-то аккуратно раскладывал детали, проверяя каждую перед тем, как припаять. Их движения были неторопливыми, но точными — в них чувствовалась цель, смысл, который Оливер не мог уловить да и не пытался. Оливер не понимал в пайке почти ничего. Он с трудом отличал одну плату от другой, не знал, зачем нужна половина инструментов, разложенных на столах. Но это и не было важно. Он приходил сюда не за обучением. Его успокаивало просто наблюдать, как они работают: размеренно, методично, последовательно. Он чуть сильнее сжал пальцы на подоконнике, холодном и гладком от времени. Сегодня ему это было особенно нужно. Несколько часов назад пара студентов из его группы, смеясь, но не совсем шутя, сказали, что из-за него всем становится только хуже. Что его проекты «слишком идеальны». Что он «портит кривую оценок». Один из них даже добавил, что, может, ему стоит «чуть меньше стараться, если он хочет быть нормальным человеком». Оливер тогда кивнул. Сказал, что понимает. Извинился. Но он злился. Ему нельзя было, он не выдержит никакой прямой конфронтации, даже с одним человеком, не то, что с двумя или целой группой. Но он все равно злился и это... отвлекало. Сейчас, глядя вниз, он пытался замедлить дыхание. Выровнять его под этот тихий, размеренный ритм. Под движения людей, которые, казалось, точно знали, что делают — и зачем. Он почти не заметил, как задержался дольше обычного. И уж точно не заметил, что сегодня заметили его. — Чувак, это крипово, перестань. Оливер вздрогнул и обернулся. За его спиной, сложив руки на груди, стояла одна из студенток, в халате, шапочке и маске, как остальные. Он даже не заметил, как она вышла, сверху они все казались одинаковыми. Он вытаращился на нее, как ошалелый и еще сильнее сжал пальцами узкий подоконник. Вздохнув, она, похоже, подумала, что он не расслышал что она сказала из-за маски и сняла ее. У нее было круглое лицо с аккуратным вздернутым носом и веснушками. — Смотровые окна они для того, чтобы в них смотрели, да, но ты каждую неделю здесь... — она вздохнула то ли от того, что не хотела объяснять, то ли от облегчения, что сняла маску. — Нам с девчонками это не нравится, это даже парней нервирует. Если ты так интересуешься платами, просто... возьми этот курс и приходи. — Нет, я... не интересуюсь, — выдавил он и, наконец, отцепился от подоконника. — Прощу прощения. Мне пора. Оливер сделал пару шагов и готов был поклясться, что услышал в спину «эти англичане...» прежде, чем девушка снова окликнула его. — Эй. Серьезно? Она тоже будет троллить его за акцент? — Хочешь здесь торчать, хотя бы делай это так, чтоб никого не нервировать. Дай мне свой телефон, я напишу, когда мы занимаемся малыми группами и никто не психует. Оливер почувствовал, как к горлу подкатила тошнота, и он вынужден был сделать несколько коротких, поверхностных вдохов, чтобы хоть немного успокоиться. Не было ровным счетом никаких причин для паники, люди постоянно это делают, это нормально. Он развернулся, прошел к ней несколько шагов на ватных ногах и протянул свой телефон — самый дешевый из тех, что он мог купить с рук, с потрескавшимся экраном и облупившимся покрытием корпуса. Девушка уставилась на него, как на идиота. Да, он не переплатил тысячу баксов за навороты, которые ему не нужны. И что? — Ну, можно и так, — пожав плечами, сказала она и выхватила у него телефон прежде, чем он успел забрать его и снова извиниться, потому что до него только что дошло, что она имела ввиду номер. Номер телефона. Не сам телефон. Она включила телефон, открыла контакты, чтобы добавить свой, и Оливер сглотнул, потому что их там всего четыре. Доставка продуктов, хозяин квартиры, секретарь деканата и терапевт, которого он посещал всего однажды. Но не похоже, что девушка придала этому значение, она ввела номер, вписала имя, нажала вызов и подождала, пока из ее собственного кармана не раздастся музыка, а затем вернула телефон обратно. — Я напишу, — буркнула она и вернулась в мастерскую. Оливер опустил глаза на экран. Джиллиан МакГинн. Он закатил глаза. Отлично. Он сбежал из Англии и пролетел полмира только для того, чтобы снова иметь дело с ирландцами.