Глава 2

Квартира была слишком маленькой, чтобы позволить себе лишние сантиметры пространства: кровать у противоположной стены, стул, который скрипел при каждом движении, и крошечная кухня, отгороженная барной стойкой. Оливер сидел за узким столом, вплотную придвинутым к стене. На экране тянулись строки кода — не университетское задание, а куда более требовательная настоящая работа. Он писал модуль для приложения, здесь ошибка не означала плохую оценку — она означала, что кто-то не получит деньги и не сможет купить себе нормальный телефон, чтобы его не стыдно было людям показывать. Здесь нельзя было «почти правильно». Здесь либо работает, либо нет. Он остановился, нахмурился и прокрутил код вверх. При запуске компилятор подсвечивал совершенно рандомную строку с неверным параметром, причем исправление не вело к успешной сборке и запуску, а лишь выводило новую ошибку в одной из десятков тысяч строк. Такими темпами быстрее будет переписать проект с нуля чем выискивать допущенную ошибку... Оливер потер переносицу под очками, не отрывая взгляда от экрана. Оно не работает. Не работает. Тестировщики сожрут его с дерьмом. Телефон завибрировал где-то рядом, Оливер едва не подскочил, он вообще не помнил, какие звуки издает эта штука, ему никто не писал, кроме спамеров, и он давно наладил фильтры. Он раздраженно выдохнул, потянулся вслепую, нащупал телефон и подтянул к себе. Экран вспыхнул в ладони. «Привет, Коридорный! На этой неделе две малых группы, в понедельник в три и в четверг в пять». Отец Оливера всегда говорил, что ирландцы — это стихийное бедствие. Появляются внезапно, производят много шума и исчезают, оставляя вас разгребать последствия. Ну что ж, это одна из немногих вещей, в которых он был прав. «Меня зовут Оливер» — с раздражением поправил он. Да, он забыл сказать ей, как его зовут, это его вина. Но придумывать клички на пустом месте это просто оскорбительно. Отправил. Секунда. Две. «Оливер Витакер? Это который так хорош, что его полкурса ненавидит?» Он резко сжал телефон. Ну спасибо. А то он уже почти перестал об этом думать. Почти. Он отвел взгляд, уставившись в темный угол комнаты, где на полу стоял большой чемодан, единственный, с которым он сбежал от своей семьи, но не смог — от фамилии. Спокойствие, которое он так старательно выстраивал последние полчаса, треснуло, как кожух на китайской микросхеме. «Кто тебе это сказал?» — написал он, чуть сильнее нажимая на экран, чем следовало. «У меня есть друзья». Он замер, пальцы медленно опустились на стол. Конечно. У нее есть. Логично. Он коротко выдохнул, провел рукой по лицу и, не глядя, отложил телефон рядом с клавиатурой. Экран погас. Несколько секунд он просто сидел, глядя на код, который теперь казался еще более бессмысленным, чем раньше. Потом наклонился вперед, поставил локти на стол и снова вцепился взглядом в строки. Он ей не завидует. Нисколько. Это вообще очень тупой повод для зависти. Оливер сделал вдох, выдохнул и снова вернулся к работе.