Часть 3

Утро в доме было серым, как пепел после костра. Ирина проснулась на кровати — она уснула, сама не заметив, а Валерий сидел у окна, глядя на лес. Дождь прекратился, и тишина звенела, как струна.   — Ты всё ещё здесь? — спросила она, садясь, и голос её был хриплым от сна.   — А ты думала, я сбегу? — ответил он, поворачиваясь. — Я не из тех, Ира.   Она встала, поправила платье, и волосы её упали на лицо, как чёрный занавес.   — Чего ты хочешь,? — спросила она, подходя к столу. — Я тебе не нужна.   — Ты не знаешь, что мне нужно, — сказал он, вставая. — А я знаю, что ты прячешь огонь.   — Огонь? — фыркнула она. — Ты бредишь. Я холодна, как тебе и сказали.   — Холод — это маска, — ответил он, шагнув к ней. — Я видел, как ты двигаешься. В тебе буря, Ира.   Она отступила, упёрлась спиной в стену.   — Прекрати, — сказала она, и голос её дрогнул. — Ты мне не нужен.   — А если я нужен? — спросил он, наклоняясь ближе. — Одна ночь, Ира. Докажи, что я ошибаюсь. Она ударила его по груди, но слабо, как ветер бьёт по веткам.   — Уйди, — сказала она. — Или пожалеешь.   — Пожалею, если уйду, — ответил он, и рука его легла на её талию. Их взгляды встретились, и в её глазах мелькнула тень — не страсть ещё, а сомнение. Она оттолкнула его, но он поймал её руку.   — Ты боишься, — сказал он, и голос его был как шёпот волн.   — Я не боюсь, — ответила она, вырываясь. — Я просто не хочу тебя. Он отпустил её, но сердце его билось, как барабан. Они уехали, и в машине висела тишина, но в нём росло предчувствие, что их пути сплелись.