Глава 2. Бег в тенях

Трущобы Мойрата не знали покоя. Они жили своей гнилой, вечно бурлящей жизнью, где каждый выживал как мог. Вонь стояла невыносимая – смесь испорченной еды, человеческих испражнений и дыма от костров, на которых жарили дичь в виде пойманных крыс. Луна, пробивавшаяся сквозь разорванные облака, освещала лишь верхушки покосившихся домов, оставляя переулки в кромешной тьме. Именно в этой тьме сейчас металась тень. Быстрые ноги шлепали по мокрым камням, разбрызгивая грязные лужи. Грудь пылала от нехватки воздуха, но останавливаться было нельзя. За спиной слышались крики: — Он где-то здесь! — Проверьте все закоулки, я в него попал! — За голову воров дают серебро, нельзя его упустить! Тем временем беглец прижался к гнилой стене сарая. Рука автоматически потянулась к боку, где стрела оставила кровавую борозду. Боль была острой, но уже притуплялась – тело затягивало рану с неестественной скоростью. Он ненавидел эту свою особенность. В трущобах все необычное либо вызывало страх и неприятие, тем самым подлежало уничтожению. Поэтому он молчал. Даже банда Нила не знала о его странной способности. Шаги приближались. Он затаил дыхание. Перед ним, перекрывая выход из переулка, стоял пьяный старик. Его сгорбленная фигура напоминала высохший труп. Желтые, мутные от алкоголя глаза смотрели с тупым любопытством. Одежда – лохмотья, пропитанные потом и мочой. Он был живым воплощением трущоб, тем, чем каждый мог стать в трущобах, доживи до его преклонных лет. Старик постоял пару секунд обдумывая ситуацию, через пару переулков были слышны крики стражи, а перед ним стоит парень в маске, тяжело дыша, а на его поясе висит увесистый мешок. — О-о-о, – хрипло засмеялся старик, покачиваясь на месте. – Крыска забежала в тупик? Охранники были совсем близко. Вор оскалился. Даже сквозь маску было видно, как напряглись его скулы, как сверкнули зубы. — Закрой пасть старик, – прошипел он. – И проваливай. Но старик не испугался. В его глазах вспыхнул огонек алчности. За содействие всегда следует либо наказание, либо награда. — Эй, стража! – вдруг завопил он, размахивая костлявыми руками. – Он тут! Прячется за мусором! Сердце героя ушло в пятки. В горле встал ком. «Ненавижу этот город, ненавижу этих людей, ненавижу себя за то, что родился здесь». С этими мыслями он рванул вперед, ударив старика в живот. Через несколько кварталов он нырнул в узкую щель между домами. Здесь было темно, вонюче, завалено большой кучей гниющих помоев. Не самое приятное место, чтобы спрятаться. Прижавшись к мокрой стене, он старался дышать как можно тише, что давалось трудом. Капли пота стекали по вискам, смешиваясь с грязью. В ушах стучала кровь, заглушая неприятные звуки. Шаги. Громкие, тяжелые. — Где он?! — Старый пень сказал – в этой стороне! — Проверьте все углы! Один из охранников остановился у входа в переулок, которая была завалена помоями. Металл доспехов скрипел при каждом движении. Главный герой не дышал. «Если придется – убью». Охранник сделал шаг вперед. Его факел осветил кучу мусора в углу. И в этот момент что-то упало рядом с главным героем. Громко. Очень громко Достаточно, чтобы даже глухой охранник услышал. — Кто там?! Он замер. Его глаза расширились впитывая больше света. Пальцы руки плотно сжимали рукоять ножа. Факел приближался. Свет уже лизал край его сапога.