Пролог

Каждую жизнь можно представить в виде длинного, но не бесконечного коридора. Его нельзя покинуть, нельзя пробежать на одном дыхании или оставаться на месте. Конечно, можно удариться головой о стену и потерять сознание, или биться о нее дольше, чтобы и вовсе погибнуть. Кто-то делает именно такой выбор. А кто-то повернет голову и заметит двери. Если войти в них, случится либо что-то плохое, либо хорошее. И так будет всегда. Каждое событие имеет свою окраску. Ведь иначе в чем был его смысл? Мне удалось оказаться в комнате полной воспоминаний, однако у ее стен не было цвета. Здесь сидят люди, их довольно много, все они молчат, поскольку их рты закрыты собственными руками, одновременно с этим их руки спокойно лежат на коленях. Поразительно. Мое появление здесь ознаменовывает начало их исповеди, таково мое решение. Они молчат давно и это неправильно. Коридор не бесконечный и им нужно найти конец. Их посадили в несколько рядов, а прямо спереди стоял одинокий стул. Видимо, мой. Почти у каждого из них дрожит челюсть и слезятся глаза. Они хотят что-то сказать, не могут. Печально видеть такое, мое искреннее сожаление никогда не пропадает даром. Ничье сожаление не должно пропадать даром. Их тоже. Все они отличаются друг от друга: внешностью, полом, возрастом и размером паники. Их объединяют только закрытые рты. Кто они? — Кто вы? – мой вопрос остался пустым звуком для них. Потеря силы слова после пережитого часто заставляет человека замолчать, тем не менее забыть о чем-то просто невозможно. Например, нельзя забыть о ярком курортном романе, убийстве сестры, следящей за тобой стаей овец или — ….о танце на кольцах Сатурна. В этот раз мои слова сыскали внимание в лице взрослой женщины без безымянного пальца. Она дрожала меньше всех, однако только в ее взгляде таилось что-то на уровне жуткого и смертельного урагана. Ее имя было мне неизвестно на тот момент, и полное осознание ее незнакомства мне, почему-то вызывало тоску. Рядом сидел пожилой мужчина в очках, в его руках были ручка и дневник. Через одного человека от него сидел парень в шляпе, из которого торчало золотое перо. Всем им было страшно. Прежде чем войти сюда мне была поведана часть истории кого-то отсюда, однако не было сказано, что это за место, откуда эти люди и, как именно мне нужно их освободить. Спустя какие-то минут десять становилось понятно, в чем же заключается суть. Помню, как у маленькой девочки из руки выпала пачка вишневого сока. Эта красная лужица так и не высохла к моему уходу. Потому что все здесь застыло, и об этом можно говорить вечно.