Письмо

Листок бумаги, как последний мост, Сквозь прутья клетки в призрачную даль. Я задаю судьбе немой вопрос, Скрывая в буквах горечь и печаль. Чернила сохнут, словно капли слез, Ложатся ровно, выверенны в ряд. Я помню запах ветра и берез, Хотя в глаза мне стены лишь глядят. Не пишется о том, как здесь темно, Холод оков, как каменный оскал. Я шлю тебе открытое окно, Там, где никогда я не бывал. И пусть конверт несет мой тихий крик, Надежду в то, что где-то ждут меня. Замкнется цикл, застынет краткий миг, В плену холодного, чужого дня.