Твоя принцесса

Папа, знаешь, скоро выйдет так — Без тебя живу почти полжизни. И календарь считает каждый шаг, Но не умеет возвращать мне жизни.

Мне было десять. Я была мала, Когда тебя внезапно не осталось. С тех пор судьба куда-то увела, А боль со мной тихонько задержалась.

Я выросла. Уже не тот ребёнок, Что за руку бежал с тобой домой. Но где-то среди сотен новых тропок Я всё ещё хочу пройти с тобой.

Ты не увидел, как я стала старше, Как постепенно девочкой была, А после — незаметно, день за днём, В большую жизнь тихонько перешла.

Ты не увидишь школьных всех побед, Не скажешь мне: «Горжусь тобой, родная». И не узнаешь через много лет, Какой я стала, мир свой открывая.

Ты не увидишь парня моего, Не спросишь строго, любит ли он честно. Не скажешь после: «Береги его», Не улыбнёшься мне легко и нежно.

И если белый день когда-нибудь Мне свадебною лентой ляжет в руки, Ты не поможешь сделать этот путь, Не поведёшь сквозь музыку и звуки.

Мы не поедем больше на Байкал, Который ты так красочно описывал. Ты мне о нём так часто рассказал, Что он казался чудом ненаписанным.

И не случится утренний туман, И лодка, тихо режущая волны. Я так и не сходила на рыбалку там, Где были мы когда-то быть должны.

А знаешь, что пугает иногда? Не тишина, не долгие разлуки. А то, что сквозь бегущие года Я забываю понемногу твои руки.

Я забываю линию лица, Черты улыбки, взгляд и цвет ресниц. И не могу из памяти до конца Собрать тебя из ускользнувших лиц.

И каждый раз, когда пишу стихи, Где между строк твой образ оживает, На лист ложатся тихие штрихи, А вместе с ними слёзы проступают.

Но, может быть, всё дело в том, что ты Давно уже не образ и не фото. Ты стал теплом, пришедшим из мечты, Тем светом, что хранится отчего-то.

Ты — запах детства, летний тихий двор, Уютный вечер и родные стены. Ты — ощущение, что до сих пор Меня хранит любовь сквозь перемены.

И сколько б лет ни мчалось за окном, И сколько б в жизни ни случилось света, Я стану взрослой для всего кругом — Для папы я останусь его дочкой где-то.

Его принцессой. Через все года. Через разлуки, зимы и ненастья. Ведь дочери не вырастают никогда Для тех отцов, что подарили счастье.