Пролог

Мы-четверка.   Это звучит как простая арифметика, но в стенах монастырской школы «Святой Веры» четыре – число почти бунтарское. Здесь любят порядок, пары иерархию. А мы… Мы сидим за одним столом, молчим в одном ряду, улыбаемся друг другу не как ученики – как выжившие.   Фаэрон. Азель. Лиора. И я – Лисетта.   Фаэрон редко говорит. Он словно создан из тени, которую сюда случайно впустило солнце. Но он справедлив. Иногда даже – страшно честный. Азель – другой. Он может засмеяться над священником, а на следующий день стоять первым у алтаря. Его мысли – как лабиринт. Мы не всегда понимаем, что он видит, но он видит больше всех. Лиора – моя сестра. Родная по крови, но по духу… она светлее. Молится громче, будто слышит ответ. Я завидую ей и прячусь за ней, когда вера меня не держит.   А я…я просто Лисетта.   Смотрю, слушаю, помню.   У нас есть свои тайны. Места, где прячемся от уроков. Коды, чтобы общаться, не выдавая мыслей. Страницы в книгах, где мы оставляем следы.   Но в этом году, все стало каким-то другим.   Ночью мне снятся врата. В них небо рвется на части, а кто-то зовет по имени, которого я не знаю. А днем – Фаэрон все чаще смотрит в пустоту, как будто вспоминает что-то, что ему не положено помнить. Азель все реже шутит. Лиора начала писать стихи о смерти.   Нас четверо. Мы друзья.   Но если честно – я чувствую, как в тишине, между нами, что-то растет. И это пугает.   Что-то чужое.  Что-то, что не даст нам остаться вместе. Будто что-то чужое поселилось под нашей кожей. И скоро оно придет за нами, или может оно уже среди нас.