Часть 2

День 1 Паника. Тело трясёт так, что кажется — сейчас сожмёт в комок и выбросит изнутри. Липкий пот, дрожь в пальцах, в животе — спазмы. Хочется вырвать из себя эту ломоту, выдрать ногтями. Мир мутный, звук гудит, как старый мотор. Эйфория таблетки ушла, а за ней пришла пустота. И злость. На всех. На себя. На грёбаного Грэга. На Джесси с его «я смог — и ты сможешь». Я не спал. День 2 Усталость. Похуй на всё. Хочется провалиться в пол, исчезнуть, чтоб не чувствовать этого. Тело ослабло, но внутри всё ещё раздирает. Начинаются приступы тревоги. Память подсовывает лица. Гермиона. Блейз. Поттер. Голова гудит, как набат. Тихий голос: "ещё немного… перетерпи". А второй, погромче: "иди и найди". Я не спал. День 3 Просветление на пару часов. Мозг цепляется за остатки рассудка. Начинает вспоминать. Вспышка. Битва. Разбросанные тела. Аппарирование. И снова пустота. Только теперь не такая агрессивная — она вязкая, тяжелая. Ностальгия по тому, что потеряно. Я не спал. День 4 Больше нет сил терпеть. Плевать на Грэга, на Джесси, на обещания. Главное — унять эту дыру внутри. Снова появляются мысли "один раз — и всё станет лучше". Голова начинает придумывать оправдания: "я ж никому не мешаю, мне нужно просто забыться на ночь". План есть. Я берег его, на всякий случай. Слышал как пацаны говорили про одно местечко в нашем районе. Можно получить “коктейль бесплатно” . Типа элитный отель для богатеньких, на первом этаже которого есть ресторан-казино. Заведение приличное, ну а внутри, всё по классике: красивые девочки разводят богатых лохов. Подсаживаются за столик, мило воркуют, вечер перетекает в приятную беседу с намеком на продолжение. На десерт фирменный “коктейль” от заведения. Не знаю что именно там намешали, но мужики говорят, что убойный. Через 30-40 минут парочка поднимается в номер, немного предварительных ласк и наш клиент отъезжает на сутки с полной потерей памяти, девчонка же чистит его карманы, ищет карту, спускается вниз и сливает на ставки. На утро диагноз у всех один. Перепил, что было не помню. Играл, не повезло. Что тут еще скажешь. Многие "клиенты" приходят по несколько раз, те ещё идиоты. Но это точно не мой случай. У меня будет всего одна попытка, когда дамочка поймет, что мои карманы пусты, я стану персоной нон грата. Кстати, про карманы…я подрываюсь бегу в раздевалку, меня шатает и трясет, но я вижу свою цель. Шкафчик в дальнем углу, когда то он был Роя. Рой- сынок богатых родителей, попал в плохую компанию, всё как со всеми. Помню, привезли его тогда в зачетном костюме, прошлый Драко такой бы точно одел. Так, вот, Рой, мерзкий был парень, он всех достал тут, если честно. И драться вовсе не умел, Грэг на нем ничего так и не заработал. Через пару недель его увезли, но уже в мешке. Костюм оставили. На память. Я открыл шкаф, оглядел раздевалку на отсутствие свидетелей и быстро переоделся. Белый, как первый снег, я провел рукой по ткани, конечно не Brioni… сойдёт. Он явно мне велик, да похуй…Вывезу всё своей аристократической красотой. Я быстрым шагом начал выходить из гаража, уже начинало темнеть, главное успеть на начало представления, ещё одного дня я не вынесу. Мне срочно нужно хоть что то. Мне нужен этот коктейль, сегодня меня можно даже не трахать. Чёрт, деньги… Просто пиздец, Драко, у тебя нет денег. Ладно… все на боях, у кого-то точно припрятано пару бумажек. Я возвращаюсь обратно, дёргаю ручку от двери кабинета Грэга, закрыто, кто бы сомневался. Влетаю в спальню, аккуратно прощупываю матрасы… может, в подушках? Пусто. Как же я жалок… и вы, ребята, такие же. Блять! блять! блять! Я рухнул на пол. Ничего не выйдет… хотя бы сраную двадцатку… Джесси. Точно. Он что-то говорил про подработку на складе… его вещи в раздевалке. Я мчусь туда. Меня трясёт, но внутри вспыхивает что-то похожее на азарт. Почти как доза, почти. Вот она, сумка. Пальцы дрожат. Я хуевый друг, Джесси… да и плевать. Есть! Пятьдесят. Отлично. Я сминаю их в кулаке, прячу в карман. Мир ещё никогда не был так прекрасен. Не помню, как оказался у здания, не помню, как зашёл. Но вот я здесь. Стою посреди этого зала, как ослепленный олень на дороге. Надо занять место, взять выпить и ждать, пока рыбка сама подплывёт. Кажется, что сижу здесь уже вечность. Глаза режет, хотя в зале достаточно темно. Никто не подходит. Блять. Я идиот. На что вообще рассчитывал? Долбанный наркоман… Я нервно осматриваю зал, и вдруг чьё-то лицо цепляет моё внимание. Не может быть. Гермиона Грейнджер. Стараюсь не пялиться, но от неё невозможно отвести взгляд. Слишком сюрреалистично. Я был уверен, что остался один на этой чёртовой планете. От моей прошлой жизни не осталось ничего. Никого. Жалкие попытки кого-то найти сдохли где-то там в наркотическом бреду, ещё в самом начале. Но вот она. Здесь. Всё так же красива. Стоит у барной стойки в дорогом, наверняка безумно дорогом платье. Высокие шпильки. Волосы аккуратно собраны в хвост. Яркий макияж. Красная помада. Никогда ещё не видел её такой. А я… конченый наркоман. Полумёртвый, трясущийся, как загнанный в угол зверь. Я думал, мне плевать. Думал — ну и хрен с ней. Но что-то внутри перекрутило желудок. Мне надо валить. Сейчас. Как только она отойдёт — уйду. Наверное, я ещё не до конца потерян, раз стыд перед ней кажется важнее ломки. Стараюсь не смотреть. Но вижу. Абсолютно, сука, точно вижу — она идёт в мою сторону. С бокалом виски в руке. Ну пиздец. Она садится напротив. Мило улыбается. Ставит бокал перед собой. Может… не узнала? И вот её лицо прямо перед моим. Глаза в глаза. Я почти задыхаюсь. — Пить будешь? Ты ведь за этим сюда пришёл? Я улавливаю этот тон. Сарказм. Знакомый. Слишком. Что, блядь, происходит? Продолжаю молчать. Поднимаю брови, будто в недоумении. Руки в карманы, чтобы она не увидела, как меня трясёт. Теперь уже не только от ломки, но и от близости этого чёртова бокала. — Что молчишь, Драко? — её голос режет тишину между нами, словно лезвием. — Серьёзно думал, что это сработает? Каждый вечер тут толпа, таких же как ты. Надеются на халяву. Думают, если прилично выглядят — их не раскусят. Неужели и ты в это поверил? Что по тебе не видно? БУМ. Я слышу, как зазвенел её голос. Не от злости. От усталости. От какого-то выгоревшего отчаяния. — Мерлин, я уже год ищу хоть кого-то. Хоть кого-то, понимаешь? Нам нужно поговорить про то, что с нами случилось… у меня есть информация. И мне нужна помощь. Кого-то, у кого ещё остались мозги. И, блядь, почему именно ты? Ты же обдолбанный в хлам. БУМ. Я сжимаю кулаки в карманах пиджака. Даже не думал, что в моём состоянии ещё способен на такую злость. Спокойно, Драко. Как раньше. Я поднимаю голову, чуть улыбаюсь. — Не знаю, что ты там себе придумала, Грейнджер… но я сюда пришёл развлечься. И на такой низкий уровень обслуживания, честно говоря, не рассчитывал. БУМ. Я вижу, как её на секунду перекосило. Маленький триумф. Мгновение. Я попал. Надо добивать. — Если выпью, то что потом? Обслужишь меня, да, Гермиона? Я еле держусь. Стараюсь не смотреть на этот долбанный бокал, ради которого я вообще здесь. Чувствую, как пот стекает по спине, холодный, противный. Так просто — взять и выпить. Именно то, что я хотел. Но не из её рук. Мы оба знаем, что сейчас происходит. Но я ещё могу сделать вид, что всё не так. Пиздец. Всегда она. Всегда всё портит. — Ничего, Драко. Это за счёт заведения. По старой… дружбе. Я вижу, как ей жаль. Меня? Я мог бы вынести такой взгляд от кого угодно. Но не от неё. Я знаю, где я сейчас. На дне. На самом его грёбаном дне. Нужно уходить, пока я не облажался окончательно. Я сорвусь, выпью — и всё. Она увидит, насколько я конченый. Насколько я жалкий. Этот костюм явно с чужого плеча, и этот образ — из прошлого, которого больше нет. Я поднимаюсь. Стараюсь придать себе былой вид — гордый, ледяной, тот самый. — Приятно было увидеться, Гермиона. У меня всё прекрасно. Отлично устроился в новом мире. Спасибо за беспокойство. Я вижу, как её взгляд скользит по мне сверху вниз. Оценивающе, цепляясь за каждую деталь. На лице — та самая жалось, от которой внутри всё сжимается. БЛЯТЬ. Мне даже не нужно смотреть вниз, чтобы понять, на чём она там застопорилась. Гребаные старые кеды. С дыркой на носке. С засохшей кровью на подошве. Сука… долбанные туфли. Я забыл долбанные туфли. Какой же ты конченный, Драко Малфой. Ты права, Гермиона … и вот это всё больше не имеет смысла. Горло пересохло так, что глотать больно. Хочу что-то сказать… и не нахожу ни одного слова. Может выпить? Вот он, бокал — протяни руку, и всё. Мне уже, по сути, без разницы. Но она всё ещё смотрит. И в этих глазах — не только про меня. Там про нас двоих. Да, мы тут одни, и нам ОБОИМ больше нечего терять. — Драко, — тихо. Почти шёпотом. И всё-таки она первая нарушает молчание. Я чуть усмехаюсь. Даже не знаю, как мне удаётся собраться и выдохнуть. — Не надо меня спасать, Грейнджер. Я сделаю это сам. Она кивает. Медленно, будто что-то прощая. Или принимая. А я ухожу.