Эпилог. Когда поезд уходит

Лея снова сидит у окна. Но это уже не тот вагон и не та зима. За стеклом нет пейзажа. Только свет. Тёплый, мягкий, бесконечный. Карты лежат перед ней, как страницы прочитанной книги. Она не гадает. Она вспоминает. Девочка, что сидела рядом, исчезла в одном из следующих вагонов. Сказала: «Теперь я не должна ждать тебя». И Лея поняла — прошлое не обязано быть якорем. Иногда оно — ключ. Воймир больше не появляется. Но она ощущает его тень, как ощущаешь музыку после того, как нота стихла. Она возвращается — но не в прежний мир. Возвращается в себя. Где дом — это не стены. Где память — не боль. Где выбор — не страх, а свобода. Иногда поезд снова проезжает сквозь сны других. Иногда кто-то слышит: «Рождественский экспресс. Один путь. Без возврата.» Иногда, на окраине зимнего леса Сербии, кто-то говорит: — Она села. Значит, следующая остановка возможна. А где-то, среди карт и соли, костей и слов, пишется новая история. И в самом её начале — имя. Просто: Лея.